POR DAR MI PUNTO DE VISTA (con respecto a la carta de abajo y a los buenos comentarios que mereció)

POR DAR MI PUNTO DE VISTA
ME SALIERON DE REPENTE
SEIS O SIETE MOZALBETES
A DESTRUIR MI OPINION
Y CON O SIN LA RAZON
IGUAL ME DIERON CON FUETE

ME DIJERON REACCIONARIO
CON IDEAS TRASNOCHADAS
ROJO, VERDE, SANGUINARIO
NIÑO DE CUNA DORADA

A VER SI NOS ENTENDEMOS
AMIGUITOS CARIÑOSOS
PORQUE DE TANTOS ELOGIOS
QUE CAYERON EN EL BLOG
YA NO SE NI LO QUE SOY
YA NO SE NI LO QUE ESCOJO

ESTO ME HA PASADO A MI
POR EXPRESAR MI OPINION
Y NO LES FALTA RAZON
A LOS QUE ME RESPONDIERON
TODOS TIENEN CORAZON
DEL COLOR QUE LO ESCOGIERON

Y HASTA AQUI LLEGO AMIGUITOS
NO METO MÁS MI CUCHARA
DE DESPIDE DE TODITOS
FIDEL PINOCHET GUEVARA

Mi opinión sobre los sucesos de Bagua en respuesta a un gran amigo

Querido Amigo: Me da pena por el Perú lo ocurrido. Me da pena por dos razones. La primera es porque estamos siendo testigos de que cualquiera y a la hora que sea pone en jaque a un gobierno incompetente en mantener vigente el orden interno. Me da pena porque en este país todo el mundo quiere hacer lo que quiere. Me da pena porque las razas más antiguas del Perú y de la América, no han aprendido nada en siglos de existencia. Siguen siendo los mismos ingenuos que fácilmente son movilizados y usados por los vivos de siempre.

No se puede negar que en todo este asunto están metidos Chávez y compañía, Humala y compañía, y los más peligrosos rojos de siempre, los marxistas reciclados que hoy ganan dinero con las famosas ONGS ambientalistas. Los rojos se volvieron verdes.

En el Perú es muy fácil tratar de desestabilizar y promover revoluciones de baja estofa como ésta. La segunda razón es que el Gobierno en su carrera de promover inversiones extranjeras en el territorio nacional se olvida que para tomar las tierras que por milenios han pertenecido a los indígenas, por lo menos se les debe consultar. Aquí no se consultó a nadie y ahí esta el error. Se dió al caballazo (muy normal en García) un decreto supremo que ya de por sí es inconstitucional.

Se tuvo dos meses para dialogar y no se hizo (mucha culpa de Pizango y compañía). Aveces hay que ceder para avanzar. Pero tampoco podemos negar que este dirigente Pizango está siendo manipulado y que la consigna no era llegar a un acuerdo. la consigna, su consigna y la de sus auspiciadores, siempre fue la de patear el tablero, la de crear el caos. La de crear la muerte. Hoy Pizango esta escondido, se dice que en Bolivia, ¿que raro no?, justo en Bolivia. Seguramente gozará de un "asilo político" en Venezuela y no será entregado al Perú así el Gobierno requiera constitucionalmente su repatriación. Creo yo, sin mucha experiencia, que esto no es más que la respuesta de Chávez a la negativa del Perú de entregar al venezolano Manuel Rosales, principal opositor al gobierno venezolano. Hay muchas cosas que analizar y pensar friamente.

El Perú tiene dos polvorines que en cualquier momento estallan definitivamente:el oriente y el sur. Es un país estratégico para los objetivos de esta nueva "izquierda" internacional. Es lo que les falta para unir el engranaje. Pero, ¿queremos eso para el Perú?. Queremos sangre para el Perú como ocurre en Bolivia. Queremos dictadura para el Perú como ocurre en Venezuela. O queremos un país donde las ideas sean debatidas con ideas y no con balas o flechazos.

Yo estoy de acuerdo en la reinvidicación del indio, del originario, del nativo. Pero que venga bien, que esa reinvidicación venga con ideas, con proyectos, sin los mismos rojos de siempre que están con el mejor postor, siempre acomodados con los gobiernos. Los mismos que destruyen por destruir y hacen de la desunión su campo de batalla, regocijandose siempre del dolor ajeno. Si quieren cambiar el Perú a sus ideas, entonces que lo hagan con nuevos mensajes, con proyectos de vida no de muerte. Y si, aún más, si creen que la única vía son las armas, entonces que hagan lo que profesan, que renuncien a sus ONGS muy bien pagadas, y agarren su fusil y rieguen con su sangre las montañas en busca de su sueño. Que no vengan aquí a utilizar a los ignorantes como carne de cañon mientras ellos siguen ganado en dólares dirigiendo todo desde una cómoda oficina miraflorina. Ese es mi punto de vista querido amigo. Soy un hombre de izquierda. Pero no admito esta pantomima de revolución y no admito tampoco que vengan los Chávez, ni los Humalas a decirme como debo mi vida y como debo mantener por buen camino la vida de mis hijos. Todos queremos una revolución, pero de las verdaderas, en las que se vive o se muere. No queremos revoluciones de unos cuantos promovidas por ansias alocadas de poder y dinero. Ten la certeza que si gana Humala, los indios, sus amados indios, van a quedar igual o peor a como están hoy día. Esta es un historia repetida. Sólo recuerda que mientras algunos rien y gozan con estas barbaridades, escondidos en sus madrigueras, más de 60 familias peruanas, las de los nativos y los policías, aun no acaban de enterrar a su muertos. El Perú es uno solo. Los originarios aunque no lo creamos, hace tiempo vienen siendo reinvidicados. Pero no necesitan a nadie para hacerlo. No necesitan de los extremistas para hacerlos. Fíjate en nuestra querida Tacna. Quiénes son los poderosos magnates, los que manejan la economía, los que ganan más: ellos, lo aymaras. Es admirable, con su esfuerzo, llegan a donde están. No necesitan ser usados. Un abrazo mi querido amigo, espero verte pronto, mejor con unos vinos.

Si vas para Arica..

No olvides viajero llevar monedas de cien pesos en cantidades industriales para darles a los incontables guitarreros, vende curitas, olvidados, señoras desamparadas, señoritas destartaladas, mata perros prontuaridos, raterillos de poca monta, orates, etc., etc., etc... que se acerquen a ti a pedirte una monedita mientras tratas de pasar una tarde tomando una mala cerveza en el paseo 21 de Mayo, solo por escapar un poco de la rutina.

No olvides viajero intentar no asombrarte demasiado al ver como a la 1 de la tarde en el céntrico parque Vicuña Mackenna, justo debajo del morro, unos simpáticos muchachitos de uniforme escolar y largas melenas se fuman un troncho de marihuana, acompañados de agraciadas compañeritas de clase, quienes en "minifalda" escolar te enseñan hasta los calzones. A propósito, no intentes descubrir de que color es la estatua del mencionado historiador chileno, tendrías que desenterrarlo de la cagada de pájaro que lo cubre.

No olvides viajero grabarte en la memoria el verde de nuestras plazas y jardines, allá no encontrarás más verdor que el triste verde del uniforme de los pacos. Los jardines no existen, las flores están de huelga. Apenas unas cuantas hierbas malas adornarán tus paseos por la ciudad más norteña del país con más desarrollo del cono sur.

No olvides viajero, antes de salir de Tacna, comerte un buen lomo saltado, un caldito de gallina, un estofadito o por lo menos un anticuchito de alpaca de a sol, porque todo será mejor que la mala y cara comida chilena. No oses, por respeto a tu paladar, tu hígado y tu bolsillo, pedirte un "completo", ni un "barros luco" (¿?) clásicos sánguches allá. Guárdate tu platita, llévate tu canchita, y con lo que hubieras gastado en esos "potajes", acá te comes cuatro sabrosos menús.

No olvides viajero admirar algunas bonitas chilenas menores de 25 años. Repito, menores de 25 años. Después empiezan a marchitarse indescripteblemente, hasta convertirse en algo parecido a la suegra de Conodorito, con honorables y admirables excepciones como Cecilia Bolocco, "la mujer más bella de Chile" que luego se nos casó con el "choro más grande de Argentina". Todo un ejemplo de amor desinteresado. La mujer chilena hasta los 25 es una bonita flor silvestre, después de los 25 es una fea flor artificial.

No olvides viajero, que no debes apoyarte en las paredes de las casas que circundan el cercado de Arica, corres el riesgo que los muros de cartón, tablas y plástico se desplomen sobre tí como un castillo de naipes.

No olvides viajero, nunca, pero nunca, pedir un pisco sour. Eso es imperdonable. Lo que vas a recibir es una limonada tibia y aguardientosa con azúcar. Como decía el gran conocedor de piscos Jhonny Schuler, según una crónica escrita por un periodista mapuche: "el pisco sour chileno es una mierda". Y yo lo reafirmo, perdonen la franqueza, no sabré mucho de piscos y piscos sours, pero sólo por curiosidad, pedí uno, y la verdad, lo reafirmo nuevamente, es una mierda con m de malo.

No olvides viajero no enojarte si ves en los folletos turísticos el nuevo plato típico de Arica: la "Papa a la Huancaína". Que le vamos hacer, en pillos nos ganan. Somos como un niño que tiene demasiados juguetes regados por el piso, de vez en cuando nos exponemos a que nos saquen alguno. El niño que no conoce jug0uetería ni la ha tenido estará siempre al acecho.

No olvides viajero, sobre todo, que no somos perfectos que somos "cholos" imperfectos y llenos de compatriotas que hacen cosas malas en donde no corresponde, pero que no por eso todos somos así. En todos lados se cuecen habas. En Perú, en Chile, en Alemania o en Singapur.

No olvides viajero que mientras nuestros vecinos compran aviones F-16 nosotros ganamos el Oso de Oro en Berlín con la película de Claudia Llosa.

No olvides viajero que mientras ellos nos quieren afanar algunas millas marítimas, Kina Malpartida, afana el campeonato mundial de boxeo dejando como "caballo fino" a su experimentada contrincante gringa, mientras que la gringa Sofía le arrebata a las olas título tras título como un radiante caballito de totora.

No olvides viajero que mientras pretenden despojarnos de la Papa a la Huancaína, el gordito Gastón Acurio crea 10 platos nuevos cada mes, sin contar las imnumerables delicias que otros chefs nacionales aportan a la amplia gama de potajes ya existentes.

No olvides viajero, por último, que con todos nuestros errores, con todas nuestras falencias, con todos nuestros sin vergüenzas, con todos nuestros tongos, con todas nuestras susis díaz, con todos nuestros otorongos y demás especímenes el Perú es mejor. Es mucho mejor por donde lo veas. No lo olvides viajero.

"SECRETARIA" POR UN DIA

He sido estudiante, he sido arquero de fútbol, he boxeado un poquito, he sido arqueólogo junto a dos amigos del barrio con quienes desenterrábamos cráneos en un antiguo cementerio de poca importancia, he sido peón en una empresa embotelladora de gaseosas, he sido obrero en una empresa de electricidad, he sido estudiante nuevamente, he sido caricaturista, he sido fotógrafo, he trabajado en prensa, he hecho tatuajes, trabajo como empleado del estado, soy también diseñador gráfico y publicista, creo haberme desempeñado en un poquito de todo, pero lo de este lunes si no lo lo pude tolerar, este lunes, fui (sin mariconadas) una barbona secretaria.
Como les conté trabajo en una entidad del estado de cuyo nombre no quiero acordarme y justamente este lunes, para mi infelicidad, faltó la diligente y simpática secretaria de gerencia. Eso nos afecta a todos ya que ella con su experiencia resuelve casi todos los problemas burocráticos con facilidad. Lamentablemente, justo cuando me acercaba a su oficina, llegando recién a trabajar, salió mi jefe y sin darme tiempo a reacción alguna, me dijo: Mauricio, Jessica no va a venir, así que te quedas tú en su puesto.
No puedo describir la sensación mortal que me embargó. Me ví a mi mismo por un instante con mi cuerpo de toro enfundado en una minifalda, con tacones y cola. No puede ser, no hay derecho me dije. Esto es un abuso.
¡Si me hubieran visto en esos trotes!, contestando un teléfono que no paraba de sonar hasta que lo desconecté de puro macho, buscando oficios que ni sabían que existían y en donde estaban, poniendo sellos equivocados, malogrando documentos importantes, mandando a la porra a un funcionario de la oficina central de Lima sin querer queriendo, todo esto mientras soportaba las burlas de mis compañeros de trabajo ( la mayoría indefinidos sexuales), quienes por joder me decían Jessiquita. Eso fue el caos.
Por suerte todo lo malo tiene su final. Y el día acabó. Al llegar a mi casa, luego de acostar a Santino, mi hijo, e inspeccionar que Facundo, mi otro hijo, estuviera bien tapado, besé a mi mujer con todas mis fuerzas, la levanté en peso y la conduje al lecho matrimonial que compartimos y luego... no puedo narrar los demás, pero ya se imaginan. Lo hice para demostrame a mi mismo lo macho que soy y convencerme que todo lo malo del día había sido solo un amarga experiencia. Sin embargo después de todo, y ya recuperándome con un buen duchazo, todavía volvía esa horrible visión de mi cuerpo de toro enfundado en una minifalda, con tacones y cola y el terrible recuerdo de los maricas compañeros de trabajo míos llamándome Jessiquita. !La que los parió¡

LA GUERRILLERA EN PARIS

La guerrillera camina sobre el asfalto lejano de la capital de Francia, sin saber que como decía el tango "el viejo París se alimenta con el breve fin brutal de la magnolia entre la nieve..."

Somos compañeros hace más de 28 años, y eso que dejamos de vernos y sabernos cerca de 24. Así es la vida de loca. Sin embargo hoy, hace casi 4 años nos hemos vuelto unos inseparables cómplices y amigos. Yo admiro su fortaleza, su valentía, su tristeza. Admiro el haber sobrevivido a un París frío, indiferente, distante. la guerrillera nada pide, sólo que esté de vez en cuando cerca a pesar de las millas que no separan, a pesar del horario, a pesar de lo diferentes de nuestras vidas.

Puedo decir que es mi mejor amiga, título que le doy a pesar de no ser yo su mejor amigo, aveces hasta soy un poco su enemigo. Sin embargo, guerrillera, quiero que sepas que siempre estás conmigo, a pesar que mis palabras puedan ser malinterpretadas por aquellos que no conciben que una amistad pueda rebasar los límites del cariño hasta volverse hermandad, amor de un padre hacia una hija o de una madre hácia un hijo, en tu caso. ¿Qué raro no?, solo nosotros lo entenderemos y así será hasta el fin de nuestros días.

Hay vínculos que no se pueden romper, como el de la tristeza, en eso estamos parches guerrillera, nuestra tristeza, nuestra melancolía, nuestro miedo al futuro, todo eso nos hermana. A pesar que tus penas estén adelantadas como 5 horas.

Por eso te pido guerrillera que mientras recorras el París lejano con sus calles que quizá nunca pisaré, sientas que aquí en Tacna, tan lejos y tan cerca, hay un guerrillero que te recuerda y que sin poder esconderlo, te extraña a su manera.

Te lo digo con el corazón en la mano, a mi manera. Y no digo más.

¿BANCO DE LA NACION O DE LA PRISION?

Hoy fue un día tranquilo, hasta la una de la tarde. A esa hora me dirigí al Banco de la Nación del paseo cívico a enviar un giro para mi hija Fernanda. De entrada se me bajaron todos los calores de esta primavera que traía conmigo. No se si han escuchado aquel consejo que dice que nunca se debe abrir el refrigerador con el cuerpo caliente, seguramente sí, pero es un hecho que los ingeniosos ingenieros del Banco de la Nación no, pues al pasar por la puerta principal me cayó una ráfaga asesina de viento glaciar proveniente de estos sofisticados aparatos de aire acondicionado que me dejó el cuerpo deshecho, con unas tos convulsiva que promete convertirse en asma y con la espalda más helada que sangre de asesino.

No me había recuperado totalmente de la tortura patagónica con que fui recibido, cuando vi que había una cola inmensa para acceder a las ventanillas. Y me convencí una vez más de lo pelotudo que soy. Sólo a mí se me ocurre venir a esta hora, en que toda la gente piensa que hay menos gente y por eso viene a esta hora. La cola era tan larga que por un momento me sentí un cubano de la Habana, esperando la ración semanal de alimentos.

De las más de diez ventanillas que tiene la moderna agencia sólo funcionaban cuatro, atendidas muy gentilmente por agraciadas señoritas que cuchicheaban entre ellas, desaparecían por los pasillos, se miraban las horquillas del cabello, cuidaban su manicure francés, tarareaban baladas románticas y, luego, atendían al público.

Tomé la hora desde que me puse en la cola hasta que me atendieron en mi moderno reloj Casio comprado en la cachina a veinte mangos, y oh sorpresa, había perdido una hora y media de mi vida mirando las caspas en el lomo de mi antecesor, espiando casi como un paparazzi las curvas satánicas de más de una cliente ricotona, escuchando la conversación de una señora que por celular, que está prohibido, daba instrucciones sobre como preparar el escabeche de pollo, tratando de descifrar el movimiento de las cámaras de seguridad, haciéndole ojitos a una muchachita con pinta de reggetonera empedernida, contando los billetes que le entregaban en la ventanilla número tres a un conocido fiscal con fama de coimero, tratando de encajar mis cuentas mensuales sin conseguirlo, jalándome las barbas de desesperación y mordisqueando la bronca de ser un mortal más y tener que perder tanto tiempo en un banco que no funciona ni a la mitad de su capacidad. Todo esto mientras que en unos modernos televisores LCD, el Zambo Cavero cantaba por veinteaba vez el valse: "Banco de la Nación, el banco de los peruanos". Juro que si alguna vez veo al Zambo, a pesar del gran cariño que le tengo, le hago una zancadilla por huevas tristes y mentiroso.

Yo sólo fui a mandar un giro, y por eso me quedé sin almuerzo, reventé de rabia y terminé con una tos de perro que seguramente necesitará medicamentos. Que pelotudo.

TANGO: LA VERGUENZA DE HABER SIDO Y EL DOLOR DE YA NO SER...

Me gusta el tango tanto como la vida. Me gusta el tango tanto como una tarde con los amigos. Creo que el tango más que una simple corriente musical (si es válida la denominación) es un estilo de vida. Es una forma de pararse. Es una forma de fumar. Es una forma de putear la mala suerte. Es una forma de mirar a una mujer por la calle.

Es diferente caminar por caminar que caminar en ritmo de tango. Es diferente decir te quiero que decir te quiero en ritmo de tango. Es diferente hacerse el macho que hacerse el macho en ritmo de tango.

El tango te permite mirar a la vida con desdén, mirarla por encima del hombro, como sabiéndote siempre el vencedor ante los desafíos que te imponga.

El tango es música, melodía, pero más que eso es composición, es poesía. Como explicar versos como: "María, la más mía, la lejana, si volviera una mañana por las calles del adiós", o "tus ojos son oscuros como el olvido, tus labios apretados como el rencor, tus manos dos palomas que sienten frío, tus venas tienen sangre de bandoneón". Es demasiado, es mucho sentimiento. Claro, sólo entendible, para los que tienen ese duende en el corazón que hace comprender las cosas bellas sin preguntar demasiado.

Pero el tango es también interpretación, desde Gardel hasta la Gata Varela, pasando por Edmundo Rivero, Susana Rinaldi, Hugo Sosa, Cacho Castaña o el Polaco Goyeneche, mi viejo preferido, inigualable, ronco, directo. El gran "garganta con arena".

Si uno se pone a analizar las letras de diferentes tangos, encontrará que más de uno es una lección de vida, un rosario de consejos y experiencias. El tango no es tan simple como el valse peruano, con excepciones claro, ni tan chillón como la ranchera mexicana, en la que casi siempre se llora a gritos, así seas macho de bota, bigote y pistola. El tango, creo yo, tiene mucha más poesía que mi amado bolero. El tango es más elegante, aun siendo arrabalero. El tango es más sobrio, a pesar de haber nacido entre bataclanas y compadritos. Es el muchacho que salió del barrio y conquistó la gran ciudad, pero que nunca olvidó el cafetín de la esquina. Es el amante que le hizo el amor a las damas de la alta sociedad pero siempre guardó lo mejor de su corazón para su noviecita vestida de percal. El tango es "la verguenza de haber sido y el dolor de ya no ser".

Si alguién me pregunta por qué el tango, pues sólo atinaré a responder: Porque el tango es macho, porque el tango es fuerte, tiene olor a vida, tiene gusto a muerte. Y no se diga más.

PRIMER CONSEJO PARA OBAMA

Para Obama a la distancia

le mando esta copla mia

porque me da alegría

que un moreno de repente

se convierta en presidente

y amo y señor de la Cía

Tu raza negra que tiene

mucho del Africa ardiente

no puede ser indolente

ante el dolor que han causado

tus mal llamados soldados

en naciones diferentes.

Por eso querido Obama

hombre y afroamericano

como medida primera

retira de las fronteras

a tus malos invasores

cambia fusiles por flores

cambia la muerte por vida

no te manches tambien tu

con toda esa sangre ajena

pues la sangre de las manos

no sale ni con lejía.

UNA PEQUEÑA ANECDOTA DE MAMA LULA

Mamá Lula se fue una mañana soleada de mayo hace más de dos años. Su cuerpo, presa del cáncer, prefirió descansar a pesar que su joven corazón no quería rendirse. Era una mujer buena, que tenía soluciones para todo, con una fortaleza como no vi ninguna en este mundo. No creo que la muerte sea el final de nada. Sigue estando presente en cada parte de la casa paterna como ayer. Creo que lo mismo le pasa a mi viejo, quien la siente llegar algunas noches por el corredor que da a la bilbioteca y al patio.
Lo mio no es soledad, no es tristeza, es simplemente ausencia, su ausencia física. Pero aun siento su abrazo, su aroma, su tranquilidad ante los problemas más grandes. Ese temple tan tacneño, tan de ella.
Recuerdo alguna vez cuando una de sus amigas vino enojada a darle las quejas, porque yo estaba enamorando a su hija. Ella, y esto lo escuché escondido en la escalera, con esa tranquilidad tan suya solo le respondió: Perdóname, pero yo dejo suelto a mi gallo, así que amarren a sus gallinas. Esas anécdotas de las que tengo muchas, pintan de cuerpo entero su simpleza con la vida. Su fiereza al defender a sus cachorros como una leona de pies chiquititos.
Por suerte estás, claro que estás, mamá Lula.

"LOS FINOS", MI GALLADA

Tengo el grandísimo gusto de pertenecer a una gallada muy especial desde hace más de 8 años. Debo confesar que llegué a ella con mucho temor, pues sabía que estaba conformada por gente algo mayorcita y muy sincera, de esos que te dicen las cosas en la cara amparados bajo el manto de la amistad. Llegué, mejor dicho me invitaron, a raíz de un triste suceso, la partida de un gran amigo y compañero de promoción. Hecho que me inspiró a escribir un poema que luego, no sé como, llegó a manos de su padre, quién sin pensarlo dos veces me llamó para invitarme a su finca. Así fue como comenzó todo una lejana mañana de otoño del año 2000, cuando llegué con mi padre a esas generosas tierras llenas de tanto cariño.
Aunque han pasado ya varios años desde aquel día, todavía me emociono cuando recibo el mail de invitación los viernes, generalmente con estas palabras: "Hay huateque en el bohío". Y no se diga más.
La gallada se reúne algunos sábados cada cierto tiempo en la chacra de Rubén “Chiqui” Chiarella, amigo sincero con pinta de Don Quijote, por quien no encuentro palabras para expresar mi cariño y agradecimiento, además está de más escribirlas. Chiqui no necesita de esas cosas y no le gustan. El sabe lo que cosecha con su humildad y su cariño.
Otro referente de mi gallada es Juani Flores Salleres. Quien fuera patrón y dueño de una lancha y que ahora es patrón de la amistad. Sus grandes manos no alcanzan para contener su franqueza y su corazón forjado entre las olas bravías. Sus consejos, aunque no lo sepa, me han ayudado a enfrentar la vida, esta vida media jodida que me ha tocado.
Está también Don Oscar Castañon Rejas, un gran amigo cuya vocación por la cocina, lo ha llevado a convertirse en el director de orquesta muchas veces a la hora de preparar el potaje de turno.
Los Mellizos Hidalgo Viacava, Jorge y Roberto, grandes personas que nunca vieron en mí a un chiquillo, sino a un amigo con quien conversar y cantar tangos y boleros.
Los hermanos Carlos y Miguel Flores, enormes, con un corazón buenísimo que escapa de sus anchos pechos tacneños.
Don Luis Arratia, más conocido como “El Chusco”, quien fuera un excelente boxeador y que hoy es un buen cantor de tangos. Lo bueno de Don Lucho es que con él no hay pierde, pues si no se acuerda el tango se lo inventa.
Don Carlitos Pittaluga, gallero empedernido, con quien comparto mi devoción por la Virgen de los Gitanos, le bella Macarena. Don Carlos es de esos amigos para los que la diferencia de edad no tiene cabida en el cariño. Así me lo demuestra.
Está también siempre presente Don Juan "Cholo" Eyzaguirre, tacneño hasta la médula y excelente persona.
Alternan de cuando en vez, otros buenos tacneños como Mario Viacava, César Chiarella, Omar Espinoza, Hernán Salinas, Tito Rodríguez, Elfri Jaralmonte, Abraham Jáuregui, Galo Flores Salleres, Oscar y Roberto “Chale” Hidalgo, Luis “La Mulita” Viacava, entre otros que la memoria me oculta.
También tenemos visitas ilustres, ilustrísimas, cada cierto tiempo, como Hernáncito Albarracín, el Dr. Héctor Lázaro, Alvaro Gonzáles, el Dr. Gustavo Liendo, Carlos Pinto, Nolberto Lanchipa con su hijo Tito.
En el recuerdo están siempre presentes el Padre Jesuita Brendan, don Alfonso "Oso" Vargas, don Luis "La Mula" Viacava. Su presencia es inevitable en esas tardes preciosas en medio de las parras.
He querido dejar constancia de mi cariño por mi gallada, en donde no se admiten sombras ni pendencias, si palabras subidas de tono, por algo nos llaman “Los Finos”. En esas reuniones llenas de sabor tacneño al pie del Arunta, las palabras cambian de significado, “huevón” puede significar “te quiero mucho”.
Gracias a Chiqui por el regalo de su amistad y la de sus amigos. Gracias a Gino, su hijo y mi amigo, que sin saberlo me dejó una herencia tan clara, tan buena, tan simple como su noble corazón que sigue, que vuelve, que existe, que ríe transparente cada tarde.