Página 13

YA SABEMOS DONDE ESTUVO EL DR. RODAS, EN EL MINSA NADIE LO SABÍA

2010-06-29T19:07:00.000-07:00

Ahora sabemos, luego de largos días, que el Doctor Rodas no llegó aquella noche en que Miguel Calli lo esperaba con el brazo partido en dos. No llegó ni hubiera podido llegar, pues se encontraba de permiso. La partida de un familiar, es motivo más que suficiente para ausentarse, creo.

Sin embargo esa noche lo esperó Miguel Calli, lo esperó su hermana con su nena entre brazos, lo esperaron las enfermeras, lo esperaron los demás médicos de turno, lo esperó todo el mundo, pues aunque parezca increíble nadie en el servicio de emergencia sabía que el doctor se encontraba de permiso. Nadie estaba informado del paradero de un médico que podría salvar una vida.

He hablado con la hermana de Miguel Calli y me dijo que su hermano tuvo que ser atendido por otro médico y muchas horas después. Si alguién en el hospital Unanue hubiera sabido que uno de sus médicos estaba de permiso por un problema familiar le hubieran ahorrado muchas horas de dolor al jovencito del brazo roto y a todos los demás presentes muchas horas de angustia e impotencia.

Ojalá pronto el servicio de salud regional se ponga las pilas, nadie tiene porque ser víctima de sus limitados dotes informativos. He suprimido la crónica donde daba cuenta de la desaparición del Dr. Rodas, pues me parece injusta, los culpables fueron otros, sin embargo la palabra sigue siendo la misma para definir el servicio que se brinda en Emergencias del Hospital Unanue: Indolencia. Pegúntenle a Miguel Calli.

VAN SALIENDO (malos pensamientos sobre una excarcelación que beneficia a pocos y perjudica a muchos)

2010-05-31T20:19:00.000-07:00

Lori Berenson, la fiera que hace algunos años hacía una rabiosa apología del terrorismo estando enmarrocada y en brazos de su captores durante su presentación a la prensa, hoy vive cómodamente en un departamento miraflorino. Nada raro en el Perú.

Aquella ex estudiante de antropología del Instituto de Tecnología de Massachusetts, que luego de conocer a Néstor Cerpa ingresara al Perú junto al panameño Pacífico Castrejón en el año 94 simulando ser una turista, y que un año después fuera detenida junto a 23 integrantes del MRTA, con quienes tenía elaborado un plan para atacar el Congreso y tomar rehenes, hoy toma Coca Cola y come papas fritas mirando el noticiero desde su cama. Que suerte verdad.

Y pensar que no hace mucho, el año 1996 para ser más exactos, era condenada a cadena perpetua por un tribunal sin rostro. Pero claro, la cosa cambió el año 2001, cuando empezó su nuevo juicio en el fuero civil y la ley modificó su sentencia inicial por una de 20 años de prisión y el pago de una reparación civil de 100 mil soles. Que suerte realmente.

Y tuvo más suerte aun cuando el 2006, el gobierno le condonó el pago de la reparación civil cumpliendo uno de los pedidos de la Corte Interamericana de Derechos Humanos (CIDH). Lechera la gringa. Nació de pie.

Hoy gracias al Decreto Supremo 927, promulgado durante el gobierno de Alejandro Toledo, Lori está libre como una paloma, viviendo en un cómodo departamento, mientras las víctimas de la locura que defendió, sus víctimas, se terminan de pudrir en un ataúd. Así son de lindas las leyes peruanas.

No escribo nada nuevo, todos lo sabemos. Sin embargo, como soy un ser imaginativo y un tanto mal pensado, me sorprende que este proceso de excarcelación al que pueden seguir el de muchos otros terroristas, se de justo en un año en que la contienda electoral empieza a "calentarse" como dicen los

analistas.

El Presidente García, muy a su estilo, a dicho que siempre le parecíó un "desacierto" aquel decreto que permite a los terroristas obtener la redención de sus penas a cambio de trabajo y educación, culpando de taquito a Toledo, no sin poca razón. Creo que a todos nos parece lo mismo. Nos pareces ahora, claro, que ya tenemos la soga al cuello y que es casi inevitable que personajes como Osmán Morote salgan en libertad dentro de poco.

Sin embargo, García también señala que a él solo le corresponde respetar lo que dice el Poder Judicial porque somos una democracia. Un tanto fácil la respuesta.

Como soy un mal pensado nato, me pregunto: ¿a quién beneficia en el fondo todo este macabro circo iniciado con la liberación de Lori Berenson a menos de un año de las elecciones ? ¿quién, querámoslo o no, fue el presidente que logró desarticular al terrorismo en el Perú? ¿quién es el candidato o candidata que promete, en cada una de sus presentaciones públicas, poner mano dura en los procesos contras los terroristas encarcelados mientras sus ojos chinitos añoran la libertad de su padre? A buen entendedor pocas palabras. Una simple ecuación nos ayudaría a comprender mejor el mensaje, que desde mi humilde punto de vista, el pueblo peruano viene recibiendo, despacito, suavemente, de taquito, como quien no quiere la cosa:

PROBLEMA = LIBERACION DE TERRORISTAS

CAUSANTE = TOLEDO

SOLUCION= FUJIMORI

El gobierno de Toledo sin duda tuvo culpa, el error está hecho. Pero parece que ese error está siendo utilizado muy hábilmente para hundir a unos y elevar a otros. Ojalá no sea así.

No cabe duda que soy un mal pensado. ¿Pero alguién puede pensar bien de los políticos? Yo no puedo. Es sólo una opinión.

Jack Torrance en Tacna, Mucho Gusto

2010-05-17T15:32:00.000-07:00

El día viernes, sábado y domingo el Parque Perú de Pocollay fue una fiesta. Admito que no quería ir porque soy enemigo de los tumultos, sin embargo acepté el pedido de mi mujer y partimos con mis dos nenes, de cuatro y dos años, a saborear las delicias prometidas. Como no teníamos pases de cortesía ni más de 60 años, aguardamos casi 45 minutos bajo un tímido sol, apretujados en la cola para ingresar. Roces, colones caraduras que nunca faltan, cansancio, aburrimiento de los niños, nada nos importó demasiado en aquel momento, pues creíamos que la recompensa sería buena.

Al entrar por fin, realmente todo era una fiesta, stand de colores uniformes, un escenario amplio, un animador conocido, gente comiendo en todas las mesas, gente caminando de un lado a otro, gente sentada en los jardines, gente bebiendo los riquísmos pisco sours, gente tratando de encontrar una silla disponible, gente empujándose, gente colándose en las largas colas para adquirir un platillo, gente, gente y más gente. Una verdadera fiesta popular.

Por suerte, gracias al sentido de orientación que tiene mi esposa, encontramos en no pocos minutos dos sillas recién desocupadas y nos sentamos. Eran casi la una de la tarde y ya teníamos algo de hambre. Que empiece la fiesta de los sabores, pensé. Llegó la hora de comer.

Cómo buen cazador de la manada, el macho alfa, salí a buscar el almuerzo. A los veinte minutos regresé vencido y cabizbajo, pues los dos platos requeridos por mi mujer no los pude conseguir: chupe de camarones y rocoto relleno. Si alguien los degustó que me cuente como estuvieron, porque mi poca paciencia no me permitó siquiera sentir su aroma. El gentío, los empujones, los pisotones, la colas sin orden, todo jugó en contra de mis propósitos.

Tampoco conseguí el asado de cordero ni el charquicán ni el cuy chactado, los stands donde los vendían estaban que reventaban literalmente, así que que tuve que resignarme con un cerdito en salsa de damasco con puré de racacha y arroz y un pepián de liebre, platillos agradables pero fríos, muy fríos.

Mi poca experiencia en este tipo de eventos hizo que, como la mayoría, adquiriera porciones de cinco soles con la esperanza de degustar varios platillos y no llenarme solo con uno. Gran error. Tuve que volver varias veces más a intentar comprar no lo que quería sino lo que podía. El último plato que conseguí fue la famosa carapulcra con sopa seca, y no me pregunten como estuvo porque prefiero callar antes que herir suceptibilidades con las opiniones de mi inexperto paladar.

Al final de cuentas, ya bastante harto de los empujones y los caraduras que no respetan el turno de llegada y del cansancio de algunos vendedores cuya mala onda ya empezaba a evidenciarse, opté sencillamente por comprar varios choripanes y tratar de salvar en algo nuestra fallida aventura culinaria.

Sé que hay gente que la pasó muy bien, que hizo su colita sin chistar, que soportó los embates de los demás con pundonor, que tuvo la paciencia de esperar por un plato más de media hora. Gente admirable realmente, envidio su aguante, su fortaleza, su capacidad de lucha en pos del platillo escogido. Yo no pude.

El evento, que según tengo entendido acogió a más de 25 mil personas, sin lugar a dudas estuvo bien presentado, los servidores de limpieza estuvieron impecables, a cada momento recogiendo los despojos como una celeridad nunca antes vista, hubo seguridad, hubo muchos restaurantes participantes, chicas lindas de anfitrionas y sobre todo se contó con renombrados cocineros o chefs nacionales e internacionales exponiendo lo mejor de su arte. Tacna estuvo por tres días en los ojos de todo el país gracias a esta buena iniciativa de PromPerú. Felicitaciones y que viva nuestra comida por siempre, una de las mejores del mundo.

Mi opinión personal es otra cosa, no tiene mucha importancia pero si validéz. Yo me reservo la visita a otro evento de tal magnitud, y si voy por lo menos almuerzo antes, porque comprar el platillo deseado en el quilombo de ayer sencillamente me dejó curado para siempre y llevó hasta el punto más alto la neurosis y la impaciencia que ya algunos me conocen. Estuve a punto de terminar como Jack Torrance de la pélícula El Resplandor. La retirada me salvó de la locura.

MI QUERIDO ENEMIGO: (Carta abierta a una gallina "Anónima")

2010-05-04T08:25:00.000-07:00

Hace algunos días vengo recibiendo en este blog algunos comentarios de un tal "anónimo" que despotrica sobre mí, cosa que no me importa. No debería ocuparme de estos temas que realmente no me causan más allá de una sonrisa, sin embargo lo voy hacer, solo por el hecho de dejar las cosas un tanto claras entre mi desconocido comentarista y yo.

El artículo que titulé "Mi opinión personal sobre los sucesos de Bagua en respuesta a un gran amigo", mereció una serie de comentarios, algunos a favor otros en contra, pero todos válidos. Sin embargo recientemente llegó uno en el que se acusa de una serie de cosas a mi padre, entre la cuales se dice que se pasó la vida trabajando para los apristas. Yo que lo conosco, creo saber que trabajó unos meses en el Ministerio de Educación durante el primer gobierno de Alan García y que muchos años después asumió la dirección del primer Proyecto Cultural que ejecutó la gestión del ingeniero Alva Centurión. Hagamos números. Para los apristas, exagerando, trabajó algo más de tres años. Tres años. Si mi papá tiene sesenta y dos, la lógica nos dice que no trabajó toda la vida para los apristas como afirma este anónimo comentarista, cosa que de ser cierta tampoco tendría nada de mala.

Mi querido enemigo dice también otras barbaridades que no vale la pena mencionar pues realmente son bajezas generadas tal véz por alguna frustración no atendida por el psicoanálisis.

Ahora pongámonos de acuerdo. Este blog llamado "Página 13" lo he creado yo, lo alimento yo y yo soy el único responsable de lo que aquí queda publicado. Si alguién tiene algo que decirle a mi padre que lo busque y que se lo diga en la cara, sin escudarse bajo un cobarde anonimato, ni usarme a mi como intermediadiario de sus angustias. Estoy seguro que don fredy Gambetta sabrá responder con altura cualquier acusación. Si alguién tiene algo que comentar acerca de mis escritos que lo haga, pero firmando el comentario como hace la gente decente, la gente valiente, la gente que no tiene miedo de dar la cara.

Con todo el respeto del mundo, yo no escribo lo que escribo por gustar ni por quedar bien con nadie. Escribo simplemente porque me da la gana y porque no puedo vivir sin escribir. El que quiere me leéra, el que no simplemente no entrará al blog.

Me causa mucha gracia cuando alguien por la calle me reclama algo que escribí o dejé de escribir. O cuando alguién me dice "te me caíste con lo que publicaste". ¿No es acaso una suerte de extorsión?. Osea que Mauricio Gambetta tiene que escribir lo que algunos quieren porque sino me caí, los defraudé, no sé nada de la vida, soy un incendiario de izquierda, soy un reaccionario de derecha, etc., etc.

Creo sinceramente que el gran error de las generaciones pasadas han sido "las medias tintas". El no decir las cosas claras. El no comprometerse. Yo no estoy dispuesto a continuar ejerciendo las funciones diplómaticas en bien de la tranquilidad pública. Pienso, opino, escribo. Si no le gusta a mi querido "anónimo" que me lo diga pero poniendo su nombre. La cobardía, que hundió y sigue hundiendo a Tacna y al Perú, me parece de lo más despreciable.

Sé de la existencia de algunos "enemigos jurados" de mi padre, pero no me puedo dar el lujo de entregarles importancia. Pierdo el tiempo. Mientras ellos confabulan y hablan pestes y crean cuentos, yo estoy diseñando, escribiendo, leyendo, viendo buen cine, tomándome un par de cervezas con mi amigos. Lo mismo hace mi padre. No hay cabida para los resentidos, los envidiosos. Ojo, es totalmente distinto un rival sin nombre que destruye por destruír que una persona que no está de acuerdo con nuestras ideas y las debate con altura. En ese caso conversamos, escuchamos, debatimos. No olvidemos que cuando tres personas están de acuerdo totalmente en algo es porque hay un malentendido. Me parece que muchos tienen una idea errónea de la convivencia y de la vida: si no piensas como yo pienso estás mal.

Lo mismo ocurre con algunos "periodistas" en Tacna. Ojo, algunos, no todos. Su mensaje es claro: "Tienes que hacer lo que yo digo sino te hundo", "tienes que darme un auspicio económico sino hablo pestes de ti", "tienes que tenerme miedo porque yo te puedo destruir desde mi panfleto o mi hora alquilada en alguna radioemisora". ¿Habrá algo más indigno?, ¿habrá algo más bajo? ¿Qué pasó? ¿cuándo fue que dejamos que estos "paladines de la justicia" dirijan nuestras vidas?

Pero lo peor de todo no es que los dejemos hacer y deshacer honras ajenas, lo peor de todo es que todos sabemos la clase de tipejos que son algunos y de que pie cojean, y voy más allá, lo peor de lo peor de todo es que ellos mismos saben lo que son. El mundo al revés.

Estoy de acuerdo con la investigación períodística, con el develamiento de la verdad, pero con pruebas. No nos podemos pasar la vida tratando de desprestigiar a las personas solo porque se nos ocurrió. Investiguen, trabajen, hagan su chamba.

Bueno hasta aquí con mi respuesta. Así que por favor señor ´"anónimo" ponga usted su nombre en sus comentarios, dé la cara, no siga el jueguito cobarde de la escondida. Estoy más ocupado en mi trabajo, no puedo darme el lujo de pasarme los días espantando a las gallinas. Suerte.

PALOMA DE TRISTEZA: conversación con una dama (de compañía)

2010-04-27T16:51:00.000-07:00

Estuve buscando por casi una hora páginas de internet en las que por lo menos apareciera un indicador sobre la prostitución en Tacna: no encontré nada. Si alguien sabe de alguna me avisa. Cerca de la casa que alquilo desde hace cinco años y en la que vivo con mi mujer y mis dos hijos menores, hasta hace poco vivían casi recluídas, una veintena de señoritas dedicadas al oficio más antiguo del mundo. Ellas, todas la noches, eran recogidas en taxis y llevadas a quien sabe donde. De minifalda, pintarrajeadas hasta las orejas y embadurnadas en perfumes tan fuertes que lograban colarse por la ventana de mi habitación ubicada en la otra calle.

El tema de la prostitución en Tacna es tan alamarte que ya no se puede controlar. En la avenida Industrial y en sus alrededores existen una gran cantidad de establecimientos dedicados a este negocio, en los que con toda tranquilidad, noche tras noche, cientos de mujeres brindan sus servicios. Nada extraño verdad. Todos lo sabíamos. No es cuento nuevo. Pero ese es el problema: todos los sabíamos. Lo sabe el alcalde, lo sabe el presidente regional, lo sabe la prensa, lo sabe Perico los Palotes, lo sabe la iglesia, lo saben los fiscales.

También se sabe que la prostitución va directamente ligada con la delincuencia, con el abuso de menores de edad, con las peperas, con los asaltantes disfrazados de taxistas. Otra vez todos lo sabemos. Y otra vez ese es el problema. ¿Se hace algo?. ¿Alguien regula estos establecimientos?. ¿Alguien vigila las condiciones sanitarias?. ¿Alguien salvaguarda la seguridad?. Claro, muchísimos los conocemos. Hemos estado. Hemos visto. Sabemos como es la cosa. Y es lo más preocupante.

Después de llamarla más de cinco veces por fin Paloma quiso hablar conmigo. Quiero hacerte una entrevista le dije. Es para mi blog. No supo que era blog. Pero aceptó.

La cosa, para los bien pensados, fue por teléfono. Llegué el año pasado del Cuzco me dice. Le creo, su dejo no es selvático, es más andino. Su mamá tiene una tienda de abarrotes, sus hermanas celebran sus visitas esporádicas. Ella lleva la plata. Ella para la olla. El padre murió me dice. Luego lo resucita contándome que las abandonó. En cierta forma murió le digo.

Te gusta el trabajo pregunto con miedo: siempre te llega a gustar cuando te pagan. Lo malo son las malas noches, el licor, los abusos.

Existe alguna satisfacción que te dé la vida aparte de la plata: no hay respuesta. No sabe no opina. Tengo compañeras. ¿Compañeras?, insisto. Compañeras, no amigas. Ella vive junto a algunas de sus "compañeras" en una casa alquilada en el distrito de Alto de la Alianza. No sale nunca a menos que sea para trabajar. Una señora se encarga de atender algunas de sus necesidades más urgentes: pastillas, óvulos, inyecciones. Es buena me dice, pero aveces se enoja. ¿Cual será el concepto de bondad para esta muchacha?. ¿Que significará "pero aveces se enoja"?, ¿gritos, golpes, humillaciones? No lo sé.

Paloma tiene 25 años. Sabía a lo que venía. Antes trabajó en Arequipa y su sueño es Chile. Sin embargo los terremotos le dan miedo. ¿Podrá tenerle más miedo a los terremoto que al estar con cientos de hombres a quienes no conoce?

Si no fueras lo que eres que te gustaría ser. Pregunta boba pero eficáz. No sé, me dice, quizás estilista. Pero no se gana bien. Trabajó en una tienda de ropa. Salió embarazada. La niña vive con su mamá. Estoy aquí por ella, aclara. Tiene seis años y va al colegio.

Paloma gana más que cualquier funcionario público. Gana mucho más que un policía o una profesora. Pero sufre. No todas somos malas me dice. Hay algunas que les roban a los que "fichan", pero yo no. No le da vergüenza trabajar en esto. No sabe hacer otra cosa. No pudo aprender. Pero algún día lo dejará. Ojalá.

De los seis días que trabaja a la semana, tiene que tomar licor casi todos. Cómo aguantas le digo. Hay pastillas para todo es su respuesta.

Cuántas palomas habrán en los famosos chupines. Nadie lo sabe. Cuántas llegarán todos los meses. Cuántas portarán enfermedades. Nadie lo sabe.

He buscado en internet por más de una hora algún indicador sobre la prostitución en Tacna: no hay nada. Que siga la fiesta de los gigolós, las mamis, los proxenetas. Que sigan los abusos, los robos, la tristeza. Aquí nadie sabe nada. Si alguien sabe algo que me avise.

El DOCTOR PAZ ESTÁ OCUPADO, LLEVELO NOMÁS A LA CASA

2010-04-23T16:16:00.000-07:00

Ayer por la tarde el más pequeño de mis Gambettas, Vicente Facundo, reventaba de dolor de oídos. Gritos, llanto, mocos, todo se juntaba en mi niño que no hallaba consuelo por nada. Llegamos apresurados al servicio de emergencia del hospital Hipólito Unanue, buscando la mano amiga del médico pediatra de turno, con la esperanza remota que fuera atendido. Ojo esperanza. Que raro verdad, en cualquier hospital del mundo tendríamos derecho a que nos atendieran. Aquí, en Tacna, no. Aquí se llega con la esperanza no con el derecho. Con la ilusión no con el derecho. Y cuando gracias a la divina providencia somos atendidos debemos agradecer al cielo, como si nos estuvieran haciendo un favor y no cumpliendo con el deber por el cual les pagan.

Llegamos, nos atendió una señorita practicante, a la que no culpo de nada, pues estaba tan perdida como nosotros, informándonos que el médico pediatra de turno no se encontraba pero que lo podía llamar, todo esto mientras Vicente se retorcía de dolor. Al cabo de unos veinte minutos y ya enterada, la practicante, que el dolor provenía de los oídos por fin llamó al médico. Luego le tomo la temperatura al pequeño, constató que no tenía fiebre y volvió a llamarlo.

Al parecer solo la fiebre alta requiere atención médica, pues cuando el doctorcito se enteró que no la tenía, le respondió a la practicante que eso no era una emergencia y que nos llevemos nomás al pequeñín para la casa porque el estaba muy ocupado como para acercarse. Nunca nos enteramos que estaba haciendo el doctor o si realmente estaba en el hospital.

El nombre del ocupado médico pediatra es Jhony Paz Valderrama y según figura en la página de internet de la Región de Salud de Tacna, es el Jefe de la Unidad de Apoyo a la Docencia e Investigación y además es profesor universitario. Bueno ojalá que sus alumnos si atiendan a la gente cuando lo necesita y no sólo cuando les de la gana.

Yo me pregunto, que hubiera pasado si lo que tenía el pequeño Vicente en vez de una otitis hubiera sido algo mucho más grave. Que hubiera pasado si en vez de un dolor de oídos hubiera estado al borde de la muerte o la parálisis debido a un problema cerebral. Pues no hubiera pasado nada. El médico Paz Valderrama estaba ocupado. El niño no tenía fiebre. Así que mandelo nomás a la casita señorita practicante.

Sin embargo cuando he llevado a mis hijos a su consultorio particular otra es la historia. El médico Paz Valderrama se desvive en atenciones, te muestra nuevas vacunas, te habla de las maravillas de la ciencia moderna, elogia la viviacidad de tus niños. Es un buen galeno. Claro, luego hay que pagarle una fuerte suma de dinero por sus atenciones y comprarle, si es que se puede, las vacunas que el mismo te ofrece como el mejor vendedor de telemercado.

La historia termina con mi pequeño hijo en un médico particular, ya calmado luego de las atenciones profesionales brindadas. Diagnóstico: Otitis. Nada serio, pero si doloroso para una criatura de dos años. Nada serio felizmente, porque de haberlo sido: mala suerte. El médico Paz Valderrama no lo atendió simplemente porque no tenía fiebre y el estaba ocupado. Lindo mi doctor.

COLOMBIANOS POR UNA NOCHE

2010-03-26T11:00:00.000-07:00

Esta historia, que según su otro protagonista debería llevarme a la tumba, es sin duda una de las más graciosas que me han ocurrido a lo largo de mis treinta años. Y es que con tres décadas cumplidas y con los cabellos un tanto plateados, gracias a la herencia paternal de la que no puedo desprenderme porque soy un caballero, creo que ha llegado el momento que lo cuente todo.

No lo hago, sinceramente, por exorcizar esos demonios que todos dicen que tenemos pero que yo nunca he visto, sino más bien, por dejar en claro, sin falsas modestias, lo pelotudos que pueden llegar a ser dos grandes amigos cuando ya bastante moviditos por “el licor bendito en que se va la vida”, se enfundan sus trajes de aventureros urbanos y salen al encuentro de un noche diferente a las otras.

No diré el nombre del otro protagonista de esta hazaña de sábado, porque él, estoy seguro, nunca me perdonaría el exponer su identidad a la opinión pública, sobre todo en una crónica con la que, de una forma tan egoísta, no busco más que desembarazarme de una historia que ya no puedo soportar sobre los hombros y que inevitablemente es mi deber compartir con mis pocos lectores para su “conocimiento y fines”. Así que no te preocupes amigo mío, no diré tu nombre, no importa si me lo quieren sacar mediante torturas. Nunca lo haré (cumplí compadre, vaya a ver a su ahijado de vez en cuando).

Bueno, vamos a la historia. Resulta que un sábado de tantos, de un año de tantos, mi amigo y yo estuvimos festejando desde las primeras horas de la tarde algo que ya no recuerdo. Primero fueron unos vinitos, luego unas chelitas, y entre anécdotas y carcajadas, cayó la noche triste. Estábamos por retirarnos a descansar la mona, que no era tan grande, cuando en nuestras jóvenes cabezas se nos cruzó la idea de terminar la reunión, gloriosa por cierto, con una visita indebida a esos antros de la perdición conocidos como “chupines”. La idea nunca fue, y eso lo puedo jurar, enmarañarnos entre los brazos de esas mujeres malas, la mayoría charapas, que les quitan la plata a los hombres buenos, sino, y esto lo digo en serio, tan solo espectar por un momento el famoso strip tease del que tanto nos habían hablado y que no habíamos visto, hasta ese momento, más que en las películas gringas.

Pero cuando el diablo mete la cola la mete completa y al llegar a uno de esos santos lugares, donde las mujeres dan menos de los que se les pide y cobran más de lo que se les debe, nos encontramos con que todas las mesas cercanas al pequeño escenario estaban repletas de parroquianos, la mayoría muchachos, y que no había ninguna disponible para nosotros. Entonces, haciendo gala de mi imaginación de escritor en pañales, resolví que la única forma de que nos atendieran con la diligencia y el respeto que merecen dos caballeros medievales como nosotros, era haciéndonos pasar por extranjeros platudos y así lo hicimos. Lamentablemente nuestra pinta no nos daba para ser argentinos, acento que podíamos imitar sin contrariedades, menos brasileros o venezolanos… y chilenos ni de vainas, así que no nos quedó otra que convertirnos en dos orondos colombianos.

Gracias a mi amigo, que es un gran consumidor de las telenovelas de ese bello país, encontramos los nombres perfectos para cumplir con nuestros malévolos fines. Y así fue como, bajo la bendición de María Magdalena, fuimos bautizados como Angelito y Jairo.

Con el pasar de los minutos e imitando la forma de hablar del pibe Valderrama, que por cierto era aceptable aunque a veces se nos cruzaba con el dejo puertorriqueño, el cubano y hasta el panameño, nos dirigimos al mozo y con toda la desfachatez del mundo, le pedimos una mesita lo más cercana posible al escenario. El mozalbete, luego de escuchar el cantito colombiano en nuestra solicitud, lleno de alegría por la propina que adivinaba y que nunca le dimos, nos buscó la mejor ubicación de todo aquel antro de muchachitas descarriadas. Ahí empezó nuestra desgracia, pues el pérfido jovenzuelo, que al parecer no tenía la discreción en la lista de sus cualidades, pronto informó al animador, oculto entre un cuartito rojo de la planta alta, sobre nuestra cafetera presencia, y éste, más indiscreto aun, comenzó a mandarnos saludos por el micrófono al mejor estilo del negro Augusto Ferrando: ¡Le damos a la bienvenida a la gente linda de Colombia!- gritaba desaforadamente, mientras las mariposas traicioneras dirigían sus miradas ansiosas de billetes a la pequeña mesita que ocupábamos, y pasaban y repasaban a nuestro lado, moviendo las caderas descomunales y las nalgas descubiertas, sin apiadarse del atropellamiento de nuestras hormonas encabritadas ni del desamparo de nuestras billeteras vacías.

En desmedro de los demás parroquianos, esa noche se acabó la cumbia nacional del Grupo 5, de Los Caribeños de Guadalupe, Tony Rosado y hasta de Agua Marina, y comenzaron a sonar, como un homenaje a nosotros, ilustres visitantes, los acordes de los mejores vallenatos de Carlos Vives, el Grupo Niche de Cali, el acordeón de Celso Piña y hasta las canciones perdidas del maestro Escalona que no se de donde consiguieron, haciéndome creer por algunos momentos, dentro de mi embriaguez de marinero, que no estaba en un “chupín” cualquiera del parque industrial tacneño, sino más bien en una cantina bananera del Macondo perdido de García Márquez.

Lamentablemente como decía mi madre, la mentira tiene patas cortas, y justo cuando nos empezábamos a acostumbrar a las atenciones desmesuradas de los mozos, a las miradas ansiosas de las charapitas, a los saludos cariñosos de los demás parroquianos y hasta a los bailes lujuriosos de las striptiseras (que juro por mi madrecita que nunca tocamos), uno de esos tipos a los que uno conoce, y que sin ser amigo sabemos que existe desde toda la vida, hizo su impertinente aparición y parándose frente a nuestra mesita rebosante de chelas al polo, con la mirada pícara y la sonrisa burlona de quien descubre un pecado ajeno, nos encaró sin piedad: -“Así que ahora son colombianos par de pendejos”.

No nos quedó otra que poner pies en polvorosa antes de ser linchados por las muchachitas burladas, los mozos siniestros y hasta los parroquianos envidiosos. Afuera, tomamos un taxi raudamente como quien escapa de una muerte segura y nos fuimos a descansar la mona más exuberante que habíamos tenido en toda nuestra existencia. Sin embargo, el recuerdo de esa noche en que cambiamos de nacionalidad y hasta de nombre y fuimos Angelito y Jairo por unas horas, se quedará para siempre con nosotros, esa alegría nadie nos la quita, ¿Verdad compadre? (y no se preocupe usted, a la otra seremos uruguayos, vaya ensayando el acento).

Pd. Lo que no fue en tu año no te hace daño. ¿Verdad mi amor?

Tacna, 27 de marzo de 2010

POR DAR MI PUNTO DE VISTA (con respecto a la carta de abajo y a los buenos comentarios que mereció)

2009-07-21T17:09:00.000-07:00

POR DAR MI PUNTO DE VISTA
ME SALIERON DE REPENTE
SEIS O SIETE MOZALBETES
A DESTRUIR MI OPINION
Y CON O SIN LA RAZON
IGUAL ME DIERON CON FUETE

ME DIJERON REACCIONARIO
CON IDEAS TRASNOCHADAS
ROJO, VERDE, SANGUINARIO
NIÑO DE CUNA DORADA

A VER SI NOS ENTENDEMOS
AMIGUITOS CARIÑOSOS
PORQUE DE TANTOS ELOGIOS
QUE CAYERON EN EL BLOG
YA NO SE NI LO QUE SOY
YA NO SE NI LO QUE ESCOJO

ESTO ME HA PASADO A MI
POR EXPRESAR MI OPINION
Y NO LES FALTA RAZON
A LOS QUE ME RESPONDIERON
TODOS TIENEN CORAZON
DEL COLOR QUE LO ESCOGIERON

Y HASTA AQUI LLEGO AMIGUITOS
NO METO MÁS MI CUCHARA
DE DESPIDE DE TODITOS
FIDEL PINOCHET GUEVARA

Mi opinión sobre los sucesos de Bagua en respuesta a un gran amigo

2009-06-09T07:55:00.000-07:00

Querido Amigo: Me da pena por el Perú lo ocurrido. Me da pena por dos razones. La primera es porque estamos siendo testigos de que cualquiera y a la hora que sea pone en jaque a un gobierno incompetente en mantener vigente el orden interno. Me da pena porque en este país todo el mundo quiere hacer lo que quiere. Me da pena porque las razas más antiguas del Perú y de la América, no han aprendido nada en siglos de existencia. Siguen siendo los mismos ingenuos que fácilmente son movilizados y usados por los vivos de siempre.

No se puede negar que en todo este asunto están metidos Chávez y compañía, Humala y compañía, y los más peligrosos rojos de siempre, los marxistas reciclados que hoy ganan dinero con las famosas ONGS ambientalistas. Los rojos se volvieron verdes.

En el Perú es muy fácil tratar de desestabilizar y promover revoluciones de baja estofa como ésta. La segunda razón es que el Gobierno en su carrera de promover inversiones extranjeras en el territorio nacional se olvida que para tomar las tierras que por milenios han pertenecido a los indígenas, por lo menos se les debe consultar. Aquí no se consultó a nadie y ahí esta el error. Se dió al caballazo (muy normal en García) un decreto supremo que ya de por sí es inconstitucional.

Se tuvo dos meses para dialogar y no se hizo (mucha culpa de Pizango y compañía). Aveces hay que ceder para avanzar. Pero tampoco podemos negar que este dirigente Pizango está siendo manipulado y que la consigna no era llegar a un acuerdo. la consigna, su consigna y la de sus auspiciadores, siempre fue la de patear el tablero, la de crear el caos. La de crear la muerte. Hoy Pizango esta escondido, se dice que en Bolivia, ¿que raro no?, justo en Bolivia. Seguramente gozará de un "asilo político" en Venezuela y no será entregado al Perú así el Gobierno requiera constitucionalmente su repatriación. Creo yo, sin mucha experiencia, que esto no es más que la respuesta de Chávez a la negativa del Perú de entregar al venezolano Manuel Rosales, principal opositor al gobierno venezolano. Hay muchas cosas que analizar y pensar friamente.

El Perú tiene dos polvorines que en cualquier momento estallan definitivamente:el oriente y el sur. Es un país estratégico para los objetivos de esta nueva "izquierda" internacional. Es lo que les falta para unir el engranaje. Pero, ¿queremos eso para el Perú?. Queremos sangre para el Perú como ocurre en Bolivia. Queremos dictadura para el Perú como ocurre en Venezuela. O queremos un país donde las ideas sean debatidas con ideas y no con balas o flechazos.

Yo estoy de acuerdo en la reinvidicación del indio, del originario, del nativo. Pero que venga bien, que esa reinvidicación venga con ideas, con proyectos, sin los mismos rojos de siempre que están con el mejor postor, siempre acomodados con los gobiernos. Los mismos que destruyen por destruir y hacen de la desunión su campo de batalla, regocijandose siempre del dolor ajeno. Si quieren cambiar el Perú a sus ideas, entonces que lo hagan con nuevos mensajes, con proyectos de vida no de muerte. Y si, aún más, si creen que la única vía son las armas, entonces que hagan lo que profesan, que renuncien a sus ONGS muy bien pagadas, y agarren su fusil y rieguen con su sangre las montañas en busca de su sueño. Que no vengan aquí a utilizar a los ignorantes como carne de cañon mientras ellos siguen ganado en dólares dirigiendo todo desde una cómoda oficina miraflorina. Ese es mi punto de vista querido amigo. Soy un hombre de izquierda. Pero no admito esta pantomima de revolución y no admito tampoco que vengan los Chávez, ni los Humalas a decirme como debo mi vida y como debo mantener por buen camino la vida de mis hijos. Todos queremos una revolución, pero de las verdaderas, en las que se vive o se muere. No queremos revoluciones de unos cuantos promovidas por ansias alocadas de poder y dinero. Ten la certeza que si gana Humala, los indios, sus amados indios, van a quedar igual o peor a como están hoy día. Esta es un historia repetida. Sólo recuerda que mientras algunos rien y gozan con estas barbaridades, escondidos en sus madrigueras, más de 60 familias peruanas, las de los nativos y los policías, aun no acaban de enterrar a su muertos. El Perú es uno solo. Los originarios aunque no lo creamos, hace tiempo vienen siendo reinvidicados. Pero no necesitan a nadie para hacerlo. No necesitan de los extremistas para hacerlos. Fíjate en nuestra querida Tacna. Quiénes son los poderosos magnates, los que manejan la economía, los que ganan más: ellos, lo aymaras. Es admirable, con su esfuerzo, llegan a donde están. No necesitan ser usados. Un abrazo mi querido amigo, espero verte pronto, mejor con unos vinos.

Si vas para Arica..

2009-05-01T15:55:00.000-07:00

No olvides viajero llevar monedas de cien pesos en cantidades industriales para darles a los incontables guitarreros, vende curitas, olvidados, señoras desamparadas, señoritas destartaladas, mata perros prontuaridos, raterillos de poca monta, orates, etc., etc., etc... que se acerquen a ti a pedirte una monedita mientras tratas de pasar una tarde tomando una mala cerveza en el paseo 21 de Mayo, solo por escapar un poco de la rutina.

No olvides viajero intentar no asombrarte demasiado al ver como a la 1 de la tarde en el céntrico parque Vicuña Mackenna, justo debajo del morro, unos simpáticos muchachitos de uniforme escolar y largas melenas se fuman un troncho de marihuana, acompañados de agraciadas compañeritas de clase, quienes en "minifalda" escolar te enseñan hasta los calzones. A propósito, no intentes descubrir de que color es la estatua del mencionado historiador chileno, tendrías que desenterrarlo de la cagada de pájaro que lo cubre.

No olvides viajero grabarte en la memoria el verde de nuestras plazas y jardines, allá no encontrarás más verdor que el triste verde del uniforme de los pacos. Los jardines no existen, las flores están de huelga. Apenas unas cuantas hierbas malas adornarán tus paseos por la ciudad más norteña del país con más desarrollo del cono sur.

No olvides viajero, antes de salir de Tacna, comerte un buen lomo saltado, un caldito de gallina, un estofadito o por lo menos un anticuchito de alpaca de a sol, porque todo será mejor que la mala y cara comida chilena. No oses, por respeto a tu paladar, tu hígado y tu bolsillo, pedirte un "completo", ni un "barros luco" (¿?) clásicos sánguches allá. Guárdate tu platita, llévate tu canchita, y con lo que hubieras gastado en esos "potajes", acá te comes cuatro sabrosos menús.

No olvides viajero admirar algunas bonitas chilenas menores de 25 años. Repito, menores de 25 años. Después empiezan a marchitarse indescripteblemente, hasta convertirse en algo parecido a la suegra de Conodorito, con honorables y admirables excepciones como Cecilia Bolocco, "la mujer más bella de Chile" que luego se nos casó con el "choro más grande de Argentina". Todo un ejemplo de amor desinteresado. La mujer chilena hasta los 25 es una bonita flor silvestre, después de los 25 es una fea flor artificial.

No olvides viajero, que no debes apoyarte en las paredes de las casas que circundan el cercado de Arica, corres el riesgo que los muros de cartón, tablas y plástico se desplomen sobre tí como un castillo de naipes.

No olvides viajero, nunca, pero nunca, pedir un pisco sour. Eso es imperdonable. Lo que vas a recibir es una limonada tibia y aguardientosa con azúcar. Como decía el gran conocedor de piscos Jhonny Schuler, según una crónica escrita por un periodista mapuche: "el pisco sour chileno es una mierda". Y yo lo reafirmo, perdonen la franqueza, no sabré mucho de piscos y piscos sours, pero sólo por curiosidad, pedí uno, y la verdad, lo reafirmo nuevamente, es una mierda con m de malo.

No olvides viajero no enojarte si ves en los folletos turísticos el nuevo plato típico de Arica: la "Papa a la Huancaína". Que le vamos hacer, en pillos nos ganan. Somos como un niño que tiene demasiados juguetes regados por el piso, de vez en cuando nos exponemos a que nos saquen alguno. El niño que no conoce jug0uetería ni la ha tenido estará siempre al acecho.

No olvides viajero, sobre todo, que no somos perfectos que somos "cholos" imperfectos y llenos de compatriotas que hacen cosas malas en donde no corresponde, pero que no por eso todos somos así. En todos lados se cuecen habas. En Perú, en Chile, en Alemania o en Singapur.

No olvides viajero que mientras nuestros vecinos compran aviones F-16 nosotros ganamos el Oso de Oro en Berlín con la película de Claudia Llosa.

No olvides viajero que mientras ellos nos quieren afanar algunas millas marítimas, Kina Malpartida, afana el campeonato mundial de boxeo dejando como "caballo fino" a su experimentada contrincante gringa, mientras que la gringa Sofía le arrebata a las olas título tras título como un radiante caballito de totora.

No olvides viajero que mientras pretenden despojarnos de la Papa a la Huancaína, el gordito Gastón Acurio crea 10 platos nuevos cada mes, sin contar las imnumerables delicias que otros chefs nacionales aportan a la amplia gama de potajes ya existentes.

No olvides viajero, por último, que con todos nuestros errores, con todas nuestras falencias, con todos nuestros sin vergüenzas, con todos nuestros tongos, con todas nuestras susis díaz, con todos nuestros otorongos y demás especímenes el Perú es mejor. Es mucho mejor por donde lo veas. No lo olvides viajero.

"SECRETARIA" POR UN DIA

2008-12-01T06:05:00.000-08:00

He sido estudiante, he sido arquero de fútbol, he boxeado un poquito, he sido arqueólogo junto a dos amigos del barrio con quienes desenterrábamos cráneos en un antiguo cementerio de poca importancia, he sido peón en una empresa embotelladora de gaseosas, he sido obrero en una empresa de electricidad, he sido estudiante nuevamente, he sido caricaturista, he sido fotógrafo, he trabajado en prensa, he hecho tatuajes, trabajo como empleado del estado, soy también diseñador gráfico y publicista, creo haberme desempeñado en un poquito de todo, pero lo de este lunes si no lo lo pude tolerar, este lunes, fui (sin mariconadas) una barbona secretaria.
Como les conté trabajo en una entidad del estado de cuyo nombre no quiero acordarme y justamente este lunes, para mi infelicidad, faltó la diligente y simpática secretaria de gerencia. Eso nos afecta a todos ya que ella con su experiencia resuelve casi todos los problemas burocráticos con facilidad. Lamentablemente, justo cuando me acercaba a su oficina, llegando recién a trabajar, salió mi jefe y sin darme tiempo a reacción alguna, me dijo: Mauricio, Jessica no va a venir, así que te quedas tú en su puesto.
No puedo describir la sensación mortal que me embargó. Me ví a mi mismo por un instante con mi cuerpo de toro enfundado en una minifalda, con tacones y cola. No puede ser, no hay derecho me dije. Esto es un abuso.
¡Si me hubieran visto en esos trotes!, contestando un teléfono que no paraba de sonar hasta que lo desconecté de puro macho, buscando oficios que ni sabían que existían y en donde estaban, poniendo sellos equivocados, malogrando documentos importantes, mandando a la porra a un funcionario de la oficina central de Lima sin querer queriendo, todo esto mientras soportaba las burlas de mis compañeros de trabajo ( la mayoría indefinidos sexuales), quienes por joder me decían Jessiquita. Eso fue el caos.
Por suerte todo lo malo tiene su final. Y el día acabó. Al llegar a mi casa, luego de acostar a Santino, mi hijo, e inspeccionar que Facundo, mi otro hijo, estuviera bien tapado, besé a mi mujer con todas mis fuerzas, la levanté en peso y la conduje al lecho matrimonial que compartimos y luego... no puedo narrar los demás, pero ya se imaginan. Lo hice para demostrame a mi mismo lo macho que soy y convencerme que todo lo malo del día había sido solo un amarga experiencia. Sin embargo después de todo, y ya recuperándome con un buen duchazo, todavía volvía esa horrible visión de mi cuerpo de toro enfundado en una minifalda, con tacones y cola y el terrible recuerdo de los maricas compañeros de trabajo míos llamándome Jessiquita. !La que los parió¡

LA GUERRILLERA EN PARIS

2008-11-21T11:46:00.000-08:00

La guerrillera camina sobre el asfalto lejano de la capital de Francia, sin saber que como decía el tango "el viejo París se alimenta con el breve fin brutal de la magnolia entre la nieve..."

Somos compañeros hace más de 28 años, y eso que dejamos de vernos y sabernos cerca de 24. Así es la vida de loca. Sin embargo hoy, hace casi 4 años nos hemos vuelto unos inseparables cómplices y amigos. Yo admiro su fortaleza, su valentía, su tristeza. Admiro el haber sobrevivido a un París frío, indiferente, distante. la guerrillera nada pide, sólo que esté de vez en cuando cerca a pesar de las millas que no separan, a pesar del horario, a pesar de lo diferentes de nuestras vidas.

Puedo decir que es mi mejor amiga, título que le doy a pesar de no ser yo su mejor amigo, aveces hasta soy un poco su enemigo. Sin embargo, guerrillera, quiero que sepas que siempre estás conmigo, a pesar que mis palabras puedan ser malinterpretadas por aquellos que no conciben que una amistad pueda rebasar los límites del cariño hasta volverse hermandad, amor de un padre hacia una hija o de una madre hácia un hijo, en tu caso. ¿Qué raro no?, solo nosotros lo entenderemos y así será hasta el fin de nuestros días.

Hay vínculos que no se pueden romper, como el de la tristeza, en eso estamos parches guerrillera, nuestra tristeza, nuestra melancolía, nuestro miedo al futuro, todo eso nos hermana. A pesar que tus penas estén adelantadas como 5 horas.

Por eso te pido guerrillera que mientras recorras el París lejano con sus calles que quizá nunca pisaré, sientas que aquí en Tacna, tan lejos y tan cerca, hay un guerrillero que te recuerda y que sin poder esconderlo, te extraña a su manera.

Te lo digo con el corazón en la mano, a mi manera. Y no digo más.

¿BANCO DE LA NACION O DE LA PRISION?

2008-11-18T14:04:00.000-08:00

Hoy fue un día tranquilo, hasta la una de la tarde. A esa hora me dirigí al Banco de la Nación del paseo cívico a enviar un giro para mi hija Fernanda. De entrada se me bajaron todos los calores de esta primavera que traía conmigo. No se si han escuchado aquel consejo que dice que nunca se debe abrir el refrigerador con el cuerpo caliente, seguramente sí, pero es un hecho que los ingeniosos ingenieros del Banco de la Nación no, pues al pasar por la puerta principal me cayó una ráfaga asesina de viento glaciar proveniente de estos sofisticados aparatos de aire acondicionado que me dejó el cuerpo deshecho, con unas tos convulsiva que promete convertirse en asma y con la espalda más helada que sangre de asesino.

No me había recuperado totalmente de la tortura patagónica con que fui recibido, cuando vi que había una cola inmensa para acceder a las ventanillas. Y me convencí una vez más de lo pelotudo que soy. Sólo a mí se me ocurre venir a esta hora, en que toda la gente piensa que hay menos gente y por eso viene a esta hora. La cola era tan larga que por un momento me sentí un cubano de la Habana, esperando la ración semanal de alimentos.

De las más de diez ventanillas que tiene la moderna agencia sólo funcionaban cuatro, atendidas muy gentilmente por agraciadas señoritas que cuchicheaban entre ellas, desaparecían por los pasillos, se miraban las horquillas del cabello, cuidaban su manicure francés, tarareaban baladas románticas y, luego, atendían al público.

Tomé la hora desde que me puse en la cola hasta que me atendieron en mi moderno reloj Casio comprado en la cachina a veinte mangos, y oh sorpresa, había perdido una hora y media de mi vida mirando las caspas en el lomo de mi antecesor, espiando casi como un paparazzi las curvas satánicas de más de una cliente ricotona, escuchando la conversación de una señora que por celular, que está prohibido, daba instrucciones sobre como preparar el escabeche de pollo, tratando de descifrar el movimiento de las cámaras de seguridad, haciéndole ojitos a una muchachita con pinta de reggetonera empedernida, contando los billetes que le entregaban en la ventanilla número tres a un conocido fiscal con fama de coimero, tratando de encajar mis cuentas mensuales sin conseguirlo, jalándome las barbas de desesperación y mordisqueando la bronca de ser un mortal más y tener que perder tanto tiempo en un banco que no funciona ni a la mitad de su capacidad. Todo esto mientras que en unos modernos televisores LCD, el Zambo Cavero cantaba por veinteaba vez el valse: "Banco de la Nación, el banco de los peruanos". Juro que si alguna vez veo al Zambo, a pesar del gran cariño que le tengo, le hago una zancadilla por huevas tristes y mentiroso.

Yo sólo fui a mandar un giro, y por eso me quedé sin almuerzo, reventé de rabia y terminé con una tos de perro que seguramente necesitará medicamentos. Que pelotudo.

TANGO: LA VERGUENZA DE HABER SIDO Y EL DOLOR DE YA NO SER...

2008-11-12T13:33:00.000-08:00

Me gusta el tango tanto como la vida. Me gusta el tango tanto como una tarde con los amigos. Creo que el tango más que una simple corriente musical (si es válida la denominación) es un estilo de vida. Es una forma de pararse. Es una forma de fumar. Es una forma de putear la mala suerte. Es una forma de mirar a una mujer por la calle.

Es diferente caminar por caminar que caminar en ritmo de tango. Es diferente decir te quiero que decir te quiero en ritmo de tango. Es diferente hacerse el macho que hacerse el macho en ritmo de tango.

El tango te permite mirar a la vida con desdén, mirarla por encima del hombro, como sabiéndote siempre el vencedor ante los desafíos que te imponga.

El tango es música, melodía, pero más que eso es composición, es poesía. Como explicar versos como: "María, la más mía, la lejana, si volviera una mañana por las calles del adiós", o "tus ojos son oscuros como el olvido, tus labios apretados como el rencor, tus manos dos palomas que sienten frío, tus venas tienen sangre de bandoneón". Es demasiado, es mucho sentimiento. Claro, sólo entendible, para los que tienen ese duende en el corazón que hace comprender las cosas bellas sin preguntar demasiado.

Pero el tango es también interpretación, desde Gardel hasta la Gata Varela, pasando por Edmundo Rivero, Susana Rinaldi, Hugo Sosa, Cacho Castaña o el Polaco Goyeneche, mi viejo preferido, inigualable, ronco, directo. El gran "garganta con arena".

Si uno se pone a analizar las letras de diferentes tangos, encontrará que más de uno es una lección de vida, un rosario de consejos y experiencias. El tango no es tan simple como el valse peruano, con excepciones claro, ni tan chillón como la ranchera mexicana, en la que casi siempre se llora a gritos, así seas macho de bota, bigote y pistola. El tango, creo yo, tiene mucha más poesía que mi amado bolero. El tango es más elegante, aun siendo arrabalero. El tango es más sobrio, a pesar de haber nacido entre bataclanas y compadritos. Es el muchacho que salió del barrio y conquistó la gran ciudad, pero que nunca olvidó el cafetín de la esquina. Es el amante que le hizo el amor a las damas de la alta sociedad pero siempre guardó lo mejor de su corazón para su noviecita vestida de percal. El tango es "la verguenza de haber sido y el dolor de ya no ser".

Si alguién me pregunta por qué el tango, pues sólo atinaré a responder: Porque el tango es macho, porque el tango es fuerte, tiene olor a vida, tiene gusto a muerte. Y no se diga más.

PRIMER CONSEJO PARA OBAMA

2008-11-05T08:14:00.000-08:00

Para Obama a la distancia

le mando esta copla mia

porque me da alegría

que un moreno de repente

se convierta en presidente

y amo y señor de la Cía

Tu raza negra que tiene

mucho del Africa ardiente

no puede ser indolente

ante el dolor que han causado

tus mal llamados soldados

en naciones diferentes.

Por eso querido Obama

hombre y afroamericano

como medida primera

retira de las fronteras

a tus malos invasores

cambia fusiles por flores

cambia la muerte por vida

no te manches tambien tu

con toda esa sangre ajena

pues la sangre de las manos

no sale ni con lejía.

UNA PEQUEÑA ANECDOTA DE MAMA LULA

2008-10-29T15:33:00.000-07:00

Mamá Lula se fue una mañana soleada de mayo hace más de dos años. Su cuerpo, presa del cáncer, prefirió descansar a pesar que su joven corazón no quería rendirse. Era una mujer buena, que tenía soluciones para todo, con una fortaleza como no vi ninguna en este mundo. No creo que la muerte sea el final de nada. Sigue estando presente en cada parte de la casa paterna como ayer. Creo que lo mismo le pasa a mi viejo, quien la siente llegar algunas noches por el corredor que da a la bilbioteca y al patio.
Lo mio no es soledad, no es tristeza, es simplemente ausencia, su ausencia física. Pero aun siento su abrazo, su aroma, su tranquilidad ante los problemas más grandes. Ese temple tan tacneño, tan de ella.
Recuerdo alguna vez cuando una de sus amigas vino enojada a darle las quejas, porque yo estaba enamorando a su hija. Ella, y esto lo escuché escondido en la escalera, con esa tranquilidad tan suya solo le respondió: Perdóname, pero yo dejo suelto a mi gallo, así que amarren a sus gallinas. Esas anécdotas de las que tengo muchas, pintan de cuerpo entero su simpleza con la vida. Su fiereza al defender a sus cachorros como una leona de pies chiquititos.
Por suerte estás, claro que estás, mamá Lula.

"LOS FINOS", MI GALLADA

2008-10-28T16:21:00.000-07:00

Tengo el grandísimo gusto de pertenecer a una gallada muy especial desde hace más de 8 años. Debo confesar que llegué a ella con mucho temor, pues sabía que estaba conformada por gente algo mayorcita y muy sincera, de esos que te dicen las cosas en la cara amparados bajo el manto de la amistad. Llegué, mejor dicho me invitaron, a raíz de un triste suceso, la partida de un gran amigo y compañero de promoción. Hecho que me inspiró a escribir un poema que luego, no sé como, llegó a manos de su padre, quién sin pensarlo dos veces me llamó para invitarme a su finca. Así fue como comenzó todo una lejana mañana de otoño del año 2000, cuando llegué con mi padre a esas generosas tierras llenas de tanto cariño.
Aunque han pasado ya varios años desde aquel día, todavía me emociono cuando recibo el mail de invitación los viernes, generalmente con estas palabras: "Hay huateque en el bohío". Y no se diga más.
La gallada se reúne algunos sábados cada cierto tiempo en la chacra de Rubén “Chiqui” Chiarella, amigo sincero con pinta de Don Quijote, por quien no encuentro palabras para expresar mi cariño y agradecimiento, además está de más escribirlas. Chiqui no necesita de esas cosas y no le gustan. El sabe lo que cosecha con su humildad y su cariño.
Otro referente de mi gallada es Juani Flores Salleres. Quien fuera patrón y dueño de una lancha y que ahora es patrón de la amistad. Sus grandes manos no alcanzan para contener su franqueza y su corazón forjado entre las olas bravías. Sus consejos, aunque no lo sepa, me han ayudado a enfrentar la vida, esta vida media jodida que me ha tocado.
Está también Don Oscar Castañon Rejas, un gran amigo cuya vocación por la cocina, lo ha llevado a convertirse en el director de orquesta muchas veces a la hora de preparar el potaje de turno.
Los Mellizos Hidalgo Viacava, Jorge y Roberto, grandes personas que nunca vieron en mí a un chiquillo, sino a un amigo con quien conversar y cantar tangos y boleros.
Los hermanos Carlos y Miguel Flores, enormes, con un corazón buenísimo que escapa de sus anchos pechos tacneños.
Don Luis Arratia, más conocido como “El Chusco”, quien fuera un excelente boxeador y que hoy es un buen cantor de tangos. Lo bueno de Don Lucho es que con él no hay pierde, pues si no se acuerda el tango se lo inventa.
Don Carlitos Pittaluga, gallero empedernido, con quien comparto mi devoción por la Virgen de los Gitanos, le bella Macarena. Don Carlos es de esos amigos para los que la diferencia de edad no tiene cabida en el cariño. Así me lo demuestra.
Está también siempre presente Don Juan "Cholo" Eyzaguirre, tacneño hasta la médula y excelente persona.
Alternan de cuando en vez, otros buenos tacneños como Mario Viacava, César Chiarella, Omar Espinoza, Hernán Salinas, Tito Rodríguez, Elfri Jaralmonte, Abraham Jáuregui, Galo Flores Salleres, Oscar y Roberto “Chale” Hidalgo, Luis “La Mulita” Viacava, entre otros que la memoria me oculta.
También tenemos visitas ilustres, ilustrísimas, cada cierto tiempo, como Hernáncito Albarracín, el Dr. Héctor Lázaro, Alvaro Gonzáles, el Dr. Gustavo Liendo, Carlos Pinto, Nolberto Lanchipa con su hijo Tito.
En el recuerdo están siempre presentes el Padre Jesuita Brendan, don Alfonso "Oso" Vargas, don Luis "La Mula" Viacava. Su presencia es inevitable en esas tardes preciosas en medio de las parras.
He querido dejar constancia de mi cariño por mi gallada, en donde no se admiten sombras ni pendencias, si palabras subidas de tono, por algo nos llaman “Los Finos”. En esas reuniones llenas de sabor tacneño al pie del Arunta, las palabras cambian de significado, “huevón” puede significar “te quiero mucho”.
Gracias a Chiqui por el regalo de su amistad y la de sus amigos. Gracias a Gino, su hijo y mi amigo, que sin saberlo me dejó una herencia tan clara, tan buena, tan simple como su noble corazón que sigue, que vuelve, que existe, que ríe transparente cada tarde.

A CATALINA CON ARDOR (PRIMERA ADVERTENCIA)

2008-10-24T10:41:00.000-07:00

Mira Catalina, esta bien que mi papá te quiera mucho y te dedique crónicas dominicales contándote la historia de nuestra querida Tacna y la de sus personajes. Está bien que día a día te hagas más conocida y que mucha gente pregunte por tí en plazas y alamedas. Está bien que seas una cachorra agraciada y tengas una cara dulce a pesar de tu condición canina. Está bien que goces de la amistad de animalejos dentro y fuera del Perú, como la ardilla negra esa que llega a visitar todas las primaveras en Canadá a una perra que pertenece a una amiga de mi papá de cuyo nombre no me acuerdo. Está bien que seas la engreída últimamente de la avenida Dos de Mayo. Esta bien que comas sólo esas galletas horrorosas con olor a pescado que cuestan un ojo de la cara. Está bien que saltes como un delfín y hayas aprendido a sentarte y a comer cuando se te dice y hacer tus cochinadas solo en el patio. Está bien que te llamen hija y te colmen de besos y caricias. Está bien que tengas el cabello claro y seas la única en la familia que tiene pedigree de alguna clase. Está bien todo eso Catalina, tuviste suerte, te lo ganaste. Pero lo que no está bien perra hija de perra, es que cada vez que llego a visitar al padre que me dio la vida, me saltes como una energúmena manchándome la camisa, el pantalón y la casaca. No está bien que me babees toda la cara y las manos con tu lengua de culebra. No está bien que con tu mordidas juguetonas casi me desgarres más de una vez las partes nobles. No está bien que me llenes de tus pelos dejándome como oso de comparsa. Así que piensa Catalina y trata de moderarte si quieres que mi buen padre siga titulando sus crónicas todos los domingos "A Catalina con amor" y no "A Catalina en el recuerdo". Te lo pido como amigos, porque la próxima vez te meteré un tabazo en la verijas que te hará despertar del cuento de hadas del que eres princesa pinche perra cabrona.
Atte.

Tu indignado hermano.

LANATA VERSUS LUIS BARRIONUEVO: CÓMO PENSÁS VOS QUE TE VE LA GENTE CUANDO ANDAS POR LA CALLE

2008-10-23T16:36:00.000-07:00

Fenomenal extracto de una entrevista del gran periodista argentino Jorge Lanata al político y líder sindical Luis Barrionuevo, muy identificado con varios actos de corrupción en Argentina. Barrionuevo es un tipejo que siempre supo estar al lado del poder en el tiempo de Menen y Duhalde y que además tiene frases gloriosas que han pasado a la historia política Argentina como : "en este país trabajando no se gana plata" y "para que Argentina se desarrolle debemos dejar de robar dos años por lo menos".
Me gusta el tono sarcástico y despreciativo de Lanata, es así como se debería tratar a los políticos que son probadamente ladrones. Lamentablemente en nuestro Perú hasta los periodistas que se las dan de más inquisidores siempre tienen algo de mermeleros, bueno con honradas excepciones.
Pongo este video porque tengo algo personal con Barrionuevo, porque fue él quien llevó a la ruina a mi querido Chacarita Juniors cuando lo presidió, club del que tengo el honor de ser hincha y además poseer la camiseta original regaldo de mi querido amigo el doctor Héctor Lázaro, así sea el único en esta hermosa tierra del sol. Disfrútenlo.

DON HUEVAS YA NO COME ASADO

2008-10-23T11:41:00.000-07:00

No hay nada mejor para terminar una semana cargada de preocupaciones que hacer un asadito con los amigos. De eso pueden dar fe mi grandes amigos que no son muchos pero son. Sobre todo cuando generalmente es Don Huevas, osea yo, quien, previa cuota puesta por todos, debe ir a comprar la carne al mercado, comprar el carbón, limpiar el patio donde se va a realizar la reunión, esperar que todos lleguen a la hora, convocar a los tardones, limpiar la parrilla donde se va a cocinar el asado, poner el carbón en una ruma prefecta para lograr el efecto volcancito, prender el carbón, vigilar que encienda compactamente, poner la parrilla encima y terminar de limpiarla y engrasarla, poner las carnes, vigilar su cocción, terminar de hacer la ensalada, servir los choripanes, voltear la carne para que no se seque, controlar el grado de sal, servir la carne, ir vigilando el resto de carne mientras todos comen, recoger los platos, limpiar un poco la mesa, servir el vino, mandar a comprar más vino, hablar toda la tarde o noche de pelotudeces, despedir a los borrachos, despertarse temprano para limpiar el patio donde se hizo el asado, lavar los platos del día anterior, llamar para ver como amanecieron los borrachos y tratar de descansar la resaca de todo lo vivido, para luego empezar otra semana llena de preocupaciones. No hay nada mejor que comer un asado, pero en restaurante. Por lo menos ahi, pagamos mucho más, pero no somos tan Don Huevas como siempre.

EL PROBLEMA DE ANDAR CON LAS OREJAS ABIERTAS

2008-10-23T10:34:00.000-07:00

Hoy todos son expertos en política y economía local e internacional. Es divertido ver como el vendedor ambulante, el cambista, el que vende llamadas por celular, el tramitador, el chofer de combi y hasta el vendedor de diarios resuelven los problemas internacionales más enmarañados, sin necesidad de ser eruditos en ninguna materia. Todos opinan y postulan métodos capaces de solucionar la caída económica norteamericana, el conflicto árabe-israelí o los enfrentamientos internos de Bolivia. La democracia y la libertad de expresión le permite a uno decir lo que piensa. Pero habrá algún sistema político que proteja los oídos del ciudadano ante las barbaridades que día a día debe escuchar. Habrá alguna ley que salvaguarde la integridad mental de los que no quieren volverse locos ante las atroces opiniones de estos eruditos de esquina. No la hay. Y cómo podría existir si los grandes líderes políticos que dirigen el país, en su gran mayoría, no tienen más capacidad analítica que un niño de 5 años.Dios nos salve, pero mientras se entera, cuidado de andar con las orejas abiertas, las barbaridades vienen de cualquier lado como cagadas de pájaro.

MALDITAS CANAS

2008-10-23T08:32:00.001-07:00

No es que yo me parezca a mi viejo cada día más, sino que mi viejo se está pareciendo a mi. Hace algunos meses las incipientes canas que aparecían en mi cabellera eran arrancadas por un pinza bendita que mi buena mujer, diligente ella, maniobraba con destreza profesional.

Sin embargo, hoy, ya ni mi buena mujer se atreve a arracarme esos atroces cabellos blancos por miedo a que me quede más calvo que Rómulo "ratón" Alegría. Ya no son unas cuántas estas albinas visitantes, ahora se cuentan por cientos y van repoduciendose sin saber el daño moral y espiritual que me ocasionan. Y es que una cosa es que Richard Gere o George Clooney tengan canas y las luzcan orondamente, y otra cosa es que éste servidor las tenga. A mí las canas no me hacen ninguna gracia y menos a los 28 años. Opciones tengo dos, dejámerlas e ir viendo pasar la vida si remedio, acostumbrándome a la maldición hereditaria, con lo cual sería un joven resignado de cabello blanco; o pintarme el cabello con lo cual, para mis amigos, me convertiría en una tía vanidosa o en el mariquita de turno. Bueno veremos que decidimos. Herencia esta la mía tan cruel, que viene a convertirme en un Papa Noel joven, ya que ni las barbas me respetan estas cabronas. Al mal tiempo buena cara, o buena cana.

LA TORTURA DEL BUS NUESTRO DE CADA DIA

2008-10-23T07:35:00.000-07:00

Viajar en bus de servicio público todos los días es una tortura solo comparable con el empalamiento de Caupolicán.
Quién no ha tenido alguna vez que subir a un bus repleto de gente, viajando más apretado que calzón de vedette. Quién no ha sido punteado involuntariamente por decenas de pasajeros que, como a uno, no les queda otra que pegar los cuerpos, obligados por la orden brutal de un cobrador con cara de requisitoriado que con aliento a fábrica de harina de pescado grita desaforadamente "al fondo hay sitio" o "péguese pe' varón", todo esto en ritmo de cumbia por suepuesto. Quién no ha viajado ahogado entre las tetas paquidermas de alguna señora entrada en años y generosa de carnes. Quién no se ha sentido en una cámara de gas, cuando justo por encima de las narices te pasan un sobaco bravísimo, de esos que tiran por los suelos las bondades más sofisticadas de los desodorantes que la publicidad nos vende. Quién no ha sentido un dolor desgarrador, cuando alguien te pisa el dedo meñique del pie derecho, y uno como es un pelotudo exclama "no te precoupes, sigue nomás", en vez de reventarlo por desubicado.
Pero todo tiene sus venganzas y sus recompensas, o díganme acaso si no les ha pasado cuando justo delante tuyo se te para una de esas niñas con cara de malcriada, de esas cachetonas y no de cara.
Este el suplicio que vivimos día a día los que no tenemos otro medio de transporte a la mano. Por eso hay que ir ahorrando para comprarse un autito, una motito, una bicicletita o cualquier otra huevadita que nos ayude a dejar los buses para siempre. El Perú todo es un bus repleto y nosotros sus pasajeros. Que mala pata.

NUEVA CRONICA: AYER DOMINGO

2008-05-20T15:25:00.000-07:00

Ayer domingo me encontraba sentado en una banca del patio de mi casa, aprovechando la tranquilidad de las primeras horas del día, cuando de repente mi hijo Santino, con esa felicidad vencedora de silencios tan suya, entró corriendo con los brazos abiertos, emitiendo palabras que no aun no tengo el gusto de entender en su totalidad gracias a sus recién estrenados dos años.

Mi mente, que a esas alturas del ejercicio de recordar, seguramente estaba junto a mi mamá en alguna celeste hora pasada, volvió a la realidad súbitamente sacudida por este pequeño torbellino lleno de orejas y dientes, lleno de ojos y vida. Al verlo tan feliz me dije: qué suerte, qué suerte por Dios que tenemos el pequeño Santino y yo. Qué suerte el poder tener aun el tiempo para sentarme a recordar un domingo a la mañana mientras él juega tranquilo sin temor a nada, qué suerte que mi mujer siga sonriendo a mi lado a pesar de nuestras pobrezas, mientras amamanta al pequeño Facundo con un amor que todos los millones del mundo no podrían comprar. Qué suerte la de mi hija Fernandita, quien no vive conmigo pero tiene una madre fuera de serie y unos abuelos que la adoran y la tratan como una reina. Qué suerte la de mi padre que tuvo a su lado por 30 años a una mujer maravillosa a quien tuve el honor de llamar mamá.

La imagen de Santino corriendo con los brazos abiertos y sonriendo, tan común en los niños de su edad, me transportó sin quererlo, por esos caminos intermitentes de la memoria a otra imagen lejana y dolorosa. Y me dije: qué suerte, nuevamente, porque hubo algún lugar hace algunas décadas atrás, una niña vietnamita llamada Kim Phuc, que como mi hijo corría también con los brazos abiertos, pero con un rostro lleno de miedo y de dolor.

Esa niña, delgadita, de ojitos rasgados, no estaba jugando, no corría a despertar a nadie del letargo de los recuerdos. Esa pequeña criatura estaba escapando con el cuerpo quemado por el napalm inventado en la prestigiosa universidad de Harvard para que los “defensores de la libertad” conquisten el mundo. Y comprendí entonces que esa foto tomada el 8 de junio de 1972 cerca de Saigón en Vietnam, pudo y puede tener como modelo ya no a la pequeña Kim, sino quizás al pequeño Juan Pérez, al pequeño Gregorio Mamani o al pequeño Santino Gambetta. Comprendí al fin que no importa el cambio de víctima, si el victimario es el mismo conocido de siempre.

Cómo explicarle mañana al pequeño Santino que mientras él pateaba la pelota y lloraba, de cuando en cuando, al caerse o golpearse, había niños que en un país llamado Irak, lloraban también, pero porque las bombas gringas les arrancaban las piernas y los brazos, despedazándolos como muñequitos de trapo, haciéndoles entender en una terrible lección de pólvora y fogonazos el mortal significado de la palabra guerra.

Cómo puedo contarle algún día que a la misma hora que yo lo cubría con frazadas para que no despierte resfriado, cientos de niños iraquíes eran cubiertos con tierra simplemente para no despertar más. Muertos para siempre, sin oportunidad de nada, sin saber nada, con la sonrisa destruida por muchachos uniformados que en su país no podían tomar una cerveza pero que en otros países podían matar a quienes quisieran, en nombre de la libertad del empresario petrolero, de la bolsa de Nueva York, de los bienes de un alcohólico presidente y de su padre, protegidos por grandes organizaciones que dicen defender a los más pobres y por algunas iglesias que en nombre de Dios hacen cerrar los ojos al mundo, no se sabe si para rezar o para que los poderosos puedan seguir matando y robando sin ser vistos. Por suerte hay excepciones, como en todo.

Pero este escrito no pretende hacer recordar lo que ya todos saben y que la mayoría calla y acepta. Las mías pueden ser palabras al viento, pensamientos torpes de un joven padre de familia descubriendo día a día, las maravillas de la vida. Pero al fin y a cabo, son palabras, y es mejor dar manotazos de ahogado que ahogarse si luchar.

Tanta muerte me pregunto y yo hilvanado recuerdos un domingo a la mañana, mientras mi hijo Santino juega con un chanchito de tierra y mi mujer sigue amamantando al recién nacido Facundo, con una ternura que podría detener las balas. Dios debió estar con nosotros este domingo.

Ayer fue uno de esos días para agradecer y darse cuenta que suerte tiene uno. Ayer fue un día para dedicarle al pequeño Santino aquellos versos de Hernández: “es tu risa la espada más victoriosa, vencedor de las flores y las alondras, rival del sol, porvenir de mis huesos y de mi amor”.

Ya vendrán tiempos mejores me dice mi buena mujer, y yo le creo.

Tacna, 05 de mayo del 2008

MI TÍO SHUBERT, EL CAMPEÓN MUNDIAL

2007-12-19T06:48:00.000-08:00

Si algún tacneño me hubiera contado que tiene un tío que ha sido campeón mundial de fútbol, seguramente me hubiera reído a carcajadas. Sin embargo, en este caso, no me puedo reír de mi mismo.

Así es queridos amigos. Muchos pensarán que estoy borracho, que me cayeron mal las lentejas de este lunes en que escribo o quizás que ya perdí la cordura debido a las calatas que diariamente me llegan en cadenas de Internet, enviadas puntualmente por mi gran amigo Chiqui Chiarella. Pero no, nada de eso señores. Si esta vez me he sentado frente al ordenador es para contarles una historia real, descabellada pero real, insólita pero real, real muy real. Tan real, como que no vamos ni de vainas al mundial de Sudáfrica o como que dentro de veinte años no existirá ya el nevado Pastoruri, como consecuencia al inevitable y fatídico calentamiento global, que no tiene nada que ver con otro calentamiento global que ocasioné hace algunos años, cuando totalmente ebrio me entregué a los brazos de una gorda cincuentona que sació mis apetitos adolescentes, en un encuentro furtivo que todavía me produce pesadillas inenarrables.

Pero no nos vayamos por las ramas, o mejor si, vayámonos por las ramas, porque hoy les voy a contar la historia de mi tío el “Mono Gambetta”.

Empecemos. Don Santino Gambetta, patriarca de todos los Gambettas que han sido y que serán en esta tierra del Caplina, llegó al Uruguay procedente de la Liguria a inicios del siglo pasado. Allí se enamoró de una mujer, suponemos agraciada, que falleció dando a luz al primero de los mucho hijos de aquel italiano “tantaguagua”, apelativo éste que heredé por méritos propios muchas lunas después.

Santino, seguramente un viejo mataperro a mucho orgullo, como es el que suscribe la presente crónica, siguió viaje hasta el Perú dejando a ese primer Gambetta americano con sus abuelos maternos. Comprensible, en esos tiempos de aventura y conquista del nuevo mundo para los emigrantes italianos. El primer Gambetta americano, pasados los años, tuvo a su vez un hijo al que llamo Shubert, más conocido como el “Mono”. Ahí está el detalle, como diría Cantinflas.

De la niñez y la adolescencia de mi tío el mico, digo el Mono, no se conoce mucho, pero si se sabe que nació un 14 de abril de 1920 y que desde niño gustaba de darle a la pelota como un primate. Formado en un club llamado Independiente del barrio de Av. Rivera y Osorio, fue fichado por Peñarol el 30 de noviembre de 1937, club del que luego, tras una ardua batalla legal, pasaría al gran Nacional de Montevideo. Cuadro en el que debutó en el primer equipo a mediados de 1940, permaneciendo en la escuadra titular hasta 1948, año en que emigra a Colombia, para volver en 1950.

El gorila, digo, el Mono Gambetta fue campeón del torneo uruguayo nueve veces; en los años 1940, 1941, 1942, 1943, 1946, 1947, 1950, 1952, 1955 y 1956. Formando parte del equipo que en 1941 se clasificó campeón sin puntos perdidos y el que conquistó, el 5 de diciembre de 1943, el sexenio de la Copa de Honor (único sexenio del fútbol uruguayo), al vencer a Peñarol por 3 a 2.

Pero la verdadera hazaña de mi tío el macaco, digo el orangután, digo el Mono Gambetta, fue que formó parte de ese equipazo celeste como el cielo arequipeño (sin arequipeños), que conquistó la Copa Mundial el domingo 16 de julio de 1950 en el estadio Maracaná de Río de Janeiro frente a la escuadra de Brasil. En un partidazo inolvidable arbitrado por el inglés Mr. Reader, que seguramente era un gringo “huevas tristes”, y a quien catalogo así, no por haberse parcializado en más de una ocasión a favor de los anfitriones, sino sencillamente por su condición de gringo.

Día inolvidable para el deporte mundial en que mi tío el mandril, digo, el Mono, junto a grandes jugadores como Roque Gáston Máspoli, Matías González, Eusebio Ramón Tejera, Obdulio Jacinto Varela, Alcides Edgardo Ghiggia, Juan Alberto Schiaffino, Rubén Morán; entre otros players con nombre de cantores de tango, hicieron morder a los “mais grandes do mundo” el polvo de la derrota; conquistando no solo el corazón de miles aficionados, sino también a unas cuantas garotas de esas “rompe catre” que tan oportunamente acuden a los estadios cariocas, y que seguramente también conocieron otro tipo de polvos más satisfactorios y ondulantes que el de la derrota con los vencedores charrúas.

El Mono Shubert Gambetta, por esas locuras de su árbol, el genealógico, viene a ser primo hermano de mi abuelo Fredy y tío de mi padre Fredy Nicolás, por lo que reclamo también cierto parentesco con este gran jugador mundial. En otras palabras, somos monos de un mismo árbol.

Gracias al Mono Gambetta y a su estilo de juego, de quiebres quimbosos con las piernas y movimientos de caderas sólo comparables con los de la Tongolele, hizo conocida la famosa “Gambeta”, término que es usado por la mayoría de comentaristas deportivos latinoamericanos. Pero mejor no hablemos mucho del asunto. No vaya a ser que nuestros “buenos” vecinos del sur también la reclamen como suya, como hicieron con la chalaca, a la que llaman chilena.

Hay muchas anécdotas más acerca de este gran Mono. Se dice que en un equipo sólo debía haber uno como él, de lo contrario se agarrarían a los piñazos entre ellos. Se dice también que al ver el bochornoso regalo de un penal que un árbitro le hiciera a su equipo, el Nacional, durante un clásico frente al Peñarol, Gambetta pidió cobrar la falta, arrojando la pelota premeditadamente fuera, haciendo esa justicia que sólo los caballeros saben hacer. En fin todas estas historias, así no sean reales, ya con los años se están volviendo ciertas.

Hoy mi hijo Santino lleva el nombre del italiano aquel, abuelo del Mono y tronco de todos los Gambetta que moran en estas tierras. Ojalá sea también un “Tantaguagua”, como lo fue Santino viejo y como lo es su padre. Y es que como dice un reconocido trovador latinoamericano: “nosotros la gente buena, tenemos que tener muchos hijos, para que los malos no nos sigan ganando las elecciones”.

No cabe duda que Darwin tenía razón: los hombres, nosotros al menos, descendemos del mono.

Escrito en Tacna, diciembre del 2007

MI HIJO, EL POETA

2007-12-03T11:41:00.000-08:00

Esta crónica inmerecida me la dedicó mi padre, es la primera vez que alguien escribe de mi algo tan bonito.

Mauricio Elías Jesús se llama mi hijo y es poeta. Nació un 25 de diciembre. La verdad es que elegimos ese emblemático día para sacarlo de donde cómodamente estaba navegando. Todos mis hijos nacieron apelando a la cesárea. Lula, mi inolvidable esposa, y yo rendíamos ferviente culto a la mujer del César.

La última travesura de mi vástago, antes de abandonar su residencia materna, fue tomar líquido amniótico ( ¿ se escribirá así?) por lo que por más de dos días lo sacaban y lo volvían a la incubadora con la consiguiente angustia de nosotros, sus padres.

Fue un niño de mirada tiste, que reía poco. Sus fotografías de aquellos años lo retratan como si fuera un principito del ensueño. En sus años de educación primaria no nos dio jamás qué hacer salvo alguna que otra mataperrada propia de los niños. Recuerdo que en la Plaza Mac Lean, vecina a nuestro hogar, jugaba con los chicos que venían de otros barrios. Entre ellos varios pirañitas certificados, oleados y sacramentados. Creo que ellos fueron sus mejores amigos. Por ellos aprendió a trompearse y a salir de ese espacio, frente al teatro y a la comisaría. Y a ellos les regalaba lo mejor que tenía entonces, sus juguetes. Era capaz de sacarse la camisa, literalmente, para obsequiarla a sus patas desvalidos. Esos gestos siempre nos impresionaban a su madre y a mí. Máxime si, como se sabe, no somos “gente de tener”.

En sus años de Secundaria, en el Colegio Cristo Rey, de los padres jesuitas, lo teníamos por un chico tranquilo, lo que se suele llamar normal. Aunque nadie sabe, a ciencia cierta, cual es el parámetro de la normalidad. Pero nos equivocábamos, de cabo a rabo. Ahora sabemos, por aquello de que el pez por la boca muere, que formaba parte de una gallada muy especial, como especial fue la mayoría de su promoción, un conjunto de “ovejas negras” que los profesores no veían las horas que se fueran del colegio para que no contaminasen, como la manzana del refrán.

Un adolescente que no es vivaz, travieso, imaginativo para las mataperradas no es un adolescente y será un viejo mudo y amargado, que no tendrá nada de qué acordarse. También debo confesar que, para escándalo de algunos pacatos padres, él y un grupo de sus condiscípulos se reunían en mi casa, en mi biblioteca, a beber sus primeras chelas. Mejor ahí, en ese santo recinto del saber, que en la calle, decían los padres que conocían esos primeros pecadillos.

Mauricio siempre tuvo los ojos ciegos para los cursos de ciencias. Digno hijo de su padre. Lo que se hereda no se hurta. A él también, alguien que no es profesor, sino maestro, alguna vez le regaló una nota pues era un caso perdido, como yo lo fui, para matemáticas, física, química o cualquier otro tormento parecido. Pero no lo era así en lo relacionado con su gusto por la lectura.

Quien lee, escribe. Es una norma que casi siempre se cumple. Será por eso, digo, es un decir, que algunos señores amigos de las ciencias muchas veces no aciertan a redactar una carta. Como Mauricio leía era natural que empezara a escribir. Y así lo hizo. Sus primeros poemas los escribió antes de los diez años. Era versos que tenían como motivo el entorno familiar, sobre todo la figura de su abuelo materno, la playa o la escuela. Son poemas que aun conservo pues en ellos se vislumbra la poesía que escribiría después.

Recuerdo que siempre, cuando escribía un poema, se acercaba a mí con cierto temor. Previamente me advertía que eran versos muy malos. No era así. Me costó que abandonara esa timidez. Ahora soy yo quien me acerco temeroso a él, con mis versos o mis crónicas, para escuchar su veredicto.

La vida para él no ha sido fácil. Se casó, se descasó y se volvió a emparejar. Tiene dos bellos hijos. Fernandita, de cinco añitos, y un nene, de un año y ocho meses, que lleva el nombre del viejo Santino, que llegó de la Liguria, situada en el norte italiano, tronco de todos los Gambetta que en Tacna han sido. Por ahora es el único Santino tacneño.

Mauricio en su habitación siempre ha tenido colgados los retratos de los tres personajes que más admira. El indio Toro Sentado, el mejicano don Emiliano Zapata y el argentino “Ché” Guevara. Una trilogía de sacarse el sombrero. Dime a quienes admiras y te diré quien eres.

Me ha contado que ganó el primer puesto en el concurso de poesía que convocara el Proyecto Cultural, de la Región Tacna. Qué bien, me digo y lo felicito. Tres fueron los jurados y por unanimidad le dieron el premio. Sin embargo, también casi por unanimidad, aparecieron, me dicen, una serie de resentidos, los verdes de envidia, de siempre, que han dicho desde sus cuevas que ha sido un favoritismo pues su padre ha influido en el dictamen y han pedido que se publiquen los poemas. Qué bien, ojalá que se publiquen. Pero solos, en un poemario único, como se estila en todos los concursos.

Felizmente mi hijo, el poeta, no funge de tal. No tiene poses de intelectual, ni anhelos de notoriedad, de hacerse merecedor a los fuegos de artificio vanos. Es respetuoso, pero no manso y es bueno para los combos. De eso pueden dar testimonio sus verdaderos amigos, los miembros de aquella brava promoción del Cristo Rey “Arrupe 1996” y su gallada de hoy que, entre otros, la conforman “Chiqui” Chiarella, “Juani”Flores, el “cholo” Eyzaguirre, los “mellizos” Hidalgo, don Oscar Castañón, el “Chusco”Arratia, los hermanos Flores Martorell, el “general victorioso” don Tito Rodriguez y otros buenos tacneños con los que se reúne, bajo las parras, a preparar asados, picante, ricas cazuelas y a tomar el buen vino en un ambiente en el que los envidiosos, los perversos, “los enemigos del oficio”, - que son los peores-, en esos santos lugares, al pie del Arunta, no tienen ni tendrán jamás cabida.

Como tacneño y padre le deseo lo mejor a Mauricio, mi hijo el poeta, que se gana la vida como profesional del Diseño Gráfico y le he dicho, para terminar, que cuando gane otro premio vaya a pedirles perdón a los mediocres por malograrles el hígado.

Ojalá que escudriñen su poesía, que la desmenucen con pinzas malévolas mientras que nosotros, como quería Neruda, “ nos pondremos a trabajar y a comprar nuestro pan y nuestro vino”, lejos del mercado del veneno, como siempre.

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Canción de Cuna para NO dormirse

2007-11-30T08:23:00.000-08:00

Duermase hijita bonita
Duermase mi Fernandita
Que ya vienen esos gringos
Que no quiere ver papá
Esos gringos que nos matan
Y nos quitan lo que es nuestro
Eso gringos que no saben
Lo que es compartir un pan

Duermase hijita bonita
Duermase mi Fernandita
Que ya muchos se nos fueron
Para nunca regresar
Porque son dueños del aire
Y son dueños de la vida
Esos gringos que le quitan
La sonrisa a tu mamá.

Duermase hijita bonita
Duermase mi Fernandita
Y no odies a los gringos
De que nos sirve el odiar
Mientras ames a tu hermano
No habrá gringo que se salve
Porque el amor que nos une
Los hace desesperar.

Duermase hijita bonita
Duermase mi Fernandita
Que ya pronto vendrá el día
Cuando tú despertarás
Y despertaremos todos
Porque el día será claro
Y los gringos derrotados
A dormir se marcharán.

PRIMER TANGO Noche Perpetua

2007-11-30T08:15:00.000-08:00

Buscando tu recuerdo
Llegué hasta tu casa
Ya no habita en ella
Ni siquiera tu olor
Ese aroma a ceniza
A noche fresca y clara
A playa que a perdido
Su luna enamorada
Y que la llora en vano
Con olas de dolor

Me asomé a tu ventana
Con ganas de abrazarte
De jurarte mil veces
Que siempre te querré
Y una lágrima inquieta
Cayó muy lentamente
Siguiendo el mismo rumbo
De tantas que lloré.

No quise ir a verte el día que te fuiste
El viento de la tarde me trajo tu adiós
Un adiós y un te quiero,
Un te quiero tan triste
Como un ángel que muere alejado de Dios.
No quise ir a verte sabía que te irías
Que solo quedaría cantando esta canción
una canción de angustia
nacida entre las sombras
de esta noche perpetua
que pudo ser amor.

Crónica: Pobrecito mi patrón

2007-11-30T08:10:00.000-08:00

Escrita el año 2002

Le agradecemos por sus servicios señor Gambetta, pero por razones de presupuesto no podemos renovarle el contrato.
Pero tengo carné del partido -respondí presuroso, casi excitado-
Ah, porque no lo dijo antes. Déjeme hablar con administración.
No, no es necesario - contesté sonriendo- era una broma (quizá la mejor que hice en toda mi vida)
Luego el jefe de personal me dio una charla de casi media hora. Me contó su vida. El trabajo como albañil que tuvo que dejar al sentir en lo profundo de su corazón el llamado que le hiciera su Perú de todas las sangres. Sus amanecidas pegando afiches del partido, su puntualidad en las reuniones de la gran base, a la que se sentía orgulloso de pertenecer, sus gritos de campaña, el derroche de intelecto que hizo buscando un mejor futuro para su patria en compañía de sus hermanos. Las polladas del partido que tuvo que comprar para ayudar a la campaña. No joven –me dijo- yo no he llegado tan fácil. Empecé de cero y mire donde estoy ahora.( ¿dónde? Quise preguntarle. Pero era su momento. Uno no tiene derecho de venir a romper con preguntas indiscretas la magia del triunfo)
Lo dejé hablar. Me daba ternura escuchar sus palabras. Su expresión misma era de la un vencedor. De un hombre que conocía su oficio. De alguien que había llegado muy alto en la vida. Y eso que nunca fue a Harvard.
Cuando terminó su excelente disertación. Me aconsejó que luchara. Qué no bajara los brazos. Qué todo ocurría por algo. Debo admitir que el enojo que sentía al principio desapareció por completo. Una ternura infinita se apoderó de mí y hasta hubiera querido abrazar a ese buen hombre. Al fin de cuentas él también era simplemente un ave de paso.
Antes de despedirme me atreví a darle algunos consejos a mi nuevo maestro de vida. Le dije que como era posible que le dieran una oficina tan chica y con tan poca iluminación. Le rogué por el bien del Perú que solicitara una computadora al departamento de informática. O por lo menos una máquina de escribir al almacén. Pero sus razones fueron contundentes. A mano escribo más rápido –me dijo-
Cuando salí de su oficina el mundo cambió considerablemente. Desapareció la angustia de saber que todo el trabajo realizado no había servido de nada. Algo nuevo modificó mi alma, gracias a mi maestro obviamente. Sólo me quedaba una cosa por hacer, despedirme de los amigos que hice. Amigos que seguramente no recuerdan mi nombre pero que me enseñaron mucho. Con eso me basta.
Recorrí la gloriosa institución buscando a los muchachos de limpieza y a los choferes. Cuando por fin los encontré y después de narrarles la desventura de mi despido, todos se pusieron muy tristes. No tanto por el atropello del que había sido víctima, sino porque perdían a una pieza clave de su equipo de fulbito, a su puntero mentiroso. El chiquillo de relaciones públicas como me llamaban.
Luego de algunos últimos abrazos, me pidieron por favor que regresara el viernes ya que se jugaban la clasificación contra el equipo de control interno. Lamentablemente no pude asistir. Discúlpenme chinos. Ya nos encontraremos pronto, ojalá sea en un país mejor.
Volví a mi ex-oficina, compartida por si acaso, a recoger algunas pertenencias del abandonado escritorio que me asignaron y que ahora quedaba más abandonado que nunca. Cuando de repente veo ingresar a dos mozalbetes y una dama. Los cuales después de intercambiar algunas palabras con mi amigo y superior, cuyo nombre no incluyo en esta crónica porque lo estimo mucho y porque en su calidad de nombrado no entraba en los oscuros negociados de los jefes de turno, se apoderaron del que fuera mi escritorio, repartiéndose los cajones como quién se reparte el premio de una rifa.
Hasta ése momento no me había percatado que mi trabajo fuera tan difícil como para que mi ausencia tuviera que ser reemplazada no por uno, sino por tres nuevos trabajadores. Para cuya designación no existían deficiencias de presupuesto en administración. ¡Perú generoso¡ -pensé- En donde para todos hay (con carné del partido claro)
Siguiendo el instinto propio del que se va, recorrí todas las oficinas de aquel centro de trabajo para ver a aquellos que me estimaron o me odiaron, por última vez. Con la tranquilidad de quién nada debe y la desfachatez de la libertad dibujadas en el rostro. Así fui despidiéndome del personal con apretones de manos, besitos y hasta morisquetas. Agradeciendo las cosas buenas y disculpando algunas malas.
Por supuesto no podía dejarme de despedir de mi mamá Carmen que por aquellos días trabajaba en operaciones y quién, como buena tacneña, no entra en vainas y jamás mira caras, y menos feas.
Cuando regresaba después de mi gira, mucho menos costosa y más fructífera que las presidenciales, me encontré cara a cara con la encargada de la administración. Tremenda fue mi sorpresa al ver que se dirigía a mí como nunca antes lo había hecho. Y lindísima, con sus cejas acusadoras perfectamente delineadas y su porte militar, me preguntó marcialmente: ¡¿ya lo llamaron de la oficina de personal?!.
Ante una interrogante tan bien expuesta con cierto matiz extranjero, muy popular en estos tiempos. No me quedó otra que responder con el mismo tono marcial. ¡Yes¡
Luego gire sobre mis talones en una media vuelta perfecta, y me retire cantando una bella canción de Facundo Cabral que dice: …Pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo.

A MI PONGANME UN BOLERO

2007-11-29T08:35:00.001-08:00

Debo confesar que entre todos los generos musicales que he escuchado a lo largo (y ancho) de mis 26 años, el bolero se ubica al inicio de la lista de mis preferencias.

Esto al principio me ocasionaba ciertos inconvenientes, ya que aveces era visto como un bicho raro, lo que resulta comprensible si se tiene en cuenta que no es cosa de todos los días ver por la calle a un muchachito de 13 años cantando "...toma este puñal y abreme las venas, quiero desangrarme hasta que me muera", o enamorando a inocentes niñas de 12 susurrándoles al oído "...yo tengo un pecado nuevo que quiero estrenar contigo". Y más si se trata de alguién como yo, educado en colegio de curas jesuitas en el que decir un simple "carajo" era motivo suficiente para recibir un sermón precisamente del "carajo".

Luego con el transcurrir de los años, y casi a exigencia de mis buenos amigos (algunos idos y otros "venidos" como yo y ahora con guagua), aprendí a escuchar varios géneros musicales más, que iban desde el rock, el rap y el hip hop hasta la nueva trova, con Cabral y Cafrune de yapa.

Sin embargo y casi a esondidas, siempre me daba un tiempo para escuchar la que consideraba "mi música". Sobre todo en aquellos días en que era un responsable miembro del club de las manos peludas, y tenía la imaginación tan a flor de piel que llegaba a desear, más de una vez, que entrara a mi habitación, y mejor a media noche, aquella a la que llamaban señora y que era más perdida que las que se venden por necesidad.

Pero haciendo un análisis de el cómo llegue a involucrarme tanto con esta música maravillosa, debo confesar que mi padre tiene mucho que ver en el asunto. Y me explico. Cómo no amar el bolero si todos los viernes a golpe de 8 o 9 de la noche mi buen viejo, que en aquellos años no era tan joven como hoy, llegaba más alegre que de costumbre con algunos de sus amigos, y allí, mientras remataba las cervezas post oficina con un sombrío ron o un transparente vodka, iba desempolvando los discos de boleros uno tras otro, mientras yo jugaba en la alfombra y a los pies de los beodos, con mis soldaditos de plástico, que ya también embriagados por los sones nada marciales de los boleros, no sabían si formaban un escuadron de combate o una orquesta cubana (con sordina incluída). Eso lo agradezco mucho, sobre todo en estos tiempos, en los que soy yo el que aveces le invita los tragos y lo apabulla con sus boleros (no hay nada que hacer: mi padre a ido volviendose joven con los años).

Con el paso del tiempo fui creciendo a la bartola (no la cantante criolla) y en mis años juveniles enrumbre por el camino que mejor me pareció y siempre tuve como amigo al bolero. En Arequipa, ya estudiante, ahogué más de una decepción amorosa bien mamao y con la compañía de Gregorio Barrios, Lucho Gatica, don Bienvenido, Los Panchos con Albino y claro, como no, también con ese viejo mataperro de Daniel Santos, cuyas canciones alguna vez bailé con chicas de baja estofa en lugares también de baja estofa que no tenían ni estufa, pero si unos maravillosos caldos de gallina negra a la salida, capaces de levantarle el difunto hasta al barbón Badani cuando se le juntan las esposas.

Luego en Tacna y ya casado, cocido, descocido y vuelto a coser y a casar, descubrí lo que para mi antes había solo un género más: el bolero ranchero. Fue una revelación escuchar al bueno de Gabriel Siria Levario o Javier Solís (para los cuates), cantar Si Dios me quita la vida o He Sabido que te Amaba, con ese tonito profundo y sin esfuerzo que sólo el buen Javicho sabía promover desde el fondo de su garganta (algo chamuscada ya por los excesos alcohólicos) y desde el fondo de sus cojones (también algo chamuscados porque el bueno de Solís tuvo 5 esposas y 10 hijos).

Hoy gracias a los seguidores de Sir Francis Drake, puedo tenerlo en casa en formato DVD (de a 4 por 10 mangos). Y es una maravilla verlo de frente con su cuerpo de torito ranchero (porque además fue carnicero matancero y boxeador) entonando sus mejores canciones, sin que se le reviente ni un sólo botón de su traje charro; no como la vieja gorda de Juan Gabriel, que cuando canta no sólo se le desabotona la taleguilla sino también la pantaleta, el enagua y hasta la huacha.

Otro descubrimiento y quizá el más grato para mí, fue el de José Alfredo Jiménez, muerto a los 47 años también por culpa del licor bendito en que se va la vida.

Y es que el buen José Alfredo era, como dice un buen amigo, "tentadito a la risa y fácil de convencer".

Sin lugar a dudas Jiménez es uno de los más grandes compositores que a dado la humanidad. Sus canciones, verdaderos poemas populares, me cambiaron la forma de ver y afrontar la vida (ver mi bigote ranchero). Una prueba más que a la belleza y al arte, les gusta nacer en lugares humildes. Quien se iba a imaginar que aquel 19 de enero de 1926 en Dolores Hidalgo Guanajuato, exactamente nueve meses después que doña Carmen Sandoval amaneciera entre los brazos de don Agustín Jiménez, no precisamente llorando de alegría pero si con una sonrisa de oreja a oreja, llegaría al mundo un niño humilde como José Alfredo, que al poco tiempo, con apenas quince años, ya componía bellas canciones sin saber música (y sin sacarla). Canciones tan bellas como Ella, Que te vaya bonito o El Jinete, fueron escritas por el maestro antes de cumplir los 20 años. Todo un ser tocado por los Dioses (por Baco al menos).

He querido contarles a mis amigos el por qué siempre reclamo un bolero. Así que ya están advertidos, si alguna vez me invitan a alguna reunión, cumpleaños, despedida de soltero o lo que fuera, a mi pónganme un bolero.

Tacna, 05 de octubre del 2006

Pd. Acepto comentarios, pero en ritmo de bolero.

EL FUTBOL PERUANO HA MUERTO

2007-11-29T08:32:00.000-08:00

Luego de decepcionarme una vez más con el juego mostrado por nuestra selección nacional en su última presentación frente al Ecuador, me veo en la ingrata obligación y en el deber moral de informarles a todos mis compatriotas, incluidos los arequipeños, que el fútbol peruano "HA MUERTO".

Seguramente ustedes dirán ¿quien es éste advenedizo que viene a darnos veredictos papales sobre nuestra gloriosa oncena nacional? Apuesto a que otros se preguntarán: ¿quién es éste neófito (no Téofilo y menos Cubillas) que escribe tan alegremente sobre nuestros muchachos que dejan la vida en cada encuentro? Y les respondo inmediatamente: soy un simple espectador acostumbrado, como todos (incluidos los arequipeños), a ver perder a la selección ante los mediocres rivales que enfrenta, como el equipo Panameño, que de bueno sólo tiene los chimpunes y el canal.

Pero la pregunta no es por qué somos tan malos, porque eso significaría sugerir que aun seguimos vivos; la pregunta es quién mató al fútbol peruano, quien mató las esperanzas de niños y jóvenes que ya cumplieron la edad para destapar las primeras rubias "bien helenas choche" y que todavía no pueden ver a su selección ganar algo o por lo menos subir al avión rumbo a un mundial.

Desde mi humilde, triste, decepcionado y parcializado, a mucha honra, punto de vista, debo decir que tal vez la culpa la tenemos todos: desde el jugador burgués que no se entrega porque una lesión le importa más que la alegría de su pueblo, hasta el dirigente corrupto que vive "del-fino" auspicio que la empresa privada brinda para la selección.

Desde el espectador indiferente que se conforma con perder siempre y nunca reclamar, hasta las escuelas de fútbol para niños en las que "tienes futuro hijito mientras pagues la mensualidad y tu viejita vaya a verte jugar" (y mejor si está buena la tía).

Desde Alejandro "Manguera" Villanueva, que se murió joven por falta de combo y exceso de pisco, y que era muy bueno, pero muy borracho y además comía gato porque su sangre aunque plebeya también teñía de rojo, y gracias a que se murió, no importa si fue zampado, tiene hasta su estadio y es un ídolo de la mitad del país más uno y un cimiento de nuestro fútbol, algo movido, pero cimiento al fin.

Desde Don Héctor Chumpitaz, el Gran Capitán, todo un ejemplo para la niñez y la juventud. Grande el Chumpi, con sus "chumpigolazos", dando cátedra de lo que debe ser la defensa dentro de la cancha y últimamente también dentro de los juzgados. Pobrecito el Chumpi, pudo contener las arremetidas de los más grandes delanteros de su época, pero no pudo con el juego vistoso de Montesinos, quien en una estupenda corrida por la izquierda y con suave gambeta logró vencer su contención, entregándole de toque corto 30 mil dólares para financiarle la campaña como regidor municipal. A cualquiera le pasa. Un día entras a hablar con alguien y ¡oh sorpresa¡ te das cuenta que al salir llevas contigo un fajo de billetes que no son tuyos. Grande mi Chumpi.

Desde Marcos Calderón y todos sus potrillos, que sin quererlo se mandaron un chapuzón eterno en el mar de ventanilla, dejando una buena generación de peloteros en el recuerdo. Incluyendo al experimentado arquero Gonzáles Ganoza, que también se vio con "Caíco" en aquel nefasto viaje. Se va… Se va….se va el alianza para campeón.

Desde los waldires, pumas, coyotes, camellos sotos, maestris, churres, jayos, pizarros, chorris, foquitas y demás, cuya entrega a la selección no pasa más allá de la guachita vistosa, la corrida improductiva, el UFF¡¡¡ destemplado de la hinchada ante el tiro cercano al arco, el teatro de rigor (10 volteretas mínimo) ante el foul recibido y el reclamo al de negro, que siempre o casi siempre termina en amarilla o en roja.

Desde los hinchas y el pueblo en general que cuando se trata de reclamar algún asunto particular, como el de pedir agua y desagüe para el terreno recién invadido, sale a las calles y protesta y grita y jode, y se saca sangre con jeringas o emulan al Hijo del Master, crucificándose no con clavos (no es pa' tanto choche) pero si con cordel de lavandería. Pero que cuando se trata de reclamar por un derecho de todos, como el de ver a nuestra selección en u mundial, no dicen ni pío (que salgan los otros pe choche).

Si nuestra selección es de todos y todos estamos descontentos por qué no hacer un plantón frente a la federación, por qué no pedir la renuncia de lo eternos dirigentes que no han ganado nunca nada y que siguen haciendo de las suyas. No creo que nos hagan mucho caso, pero por los menos exorcizaríamos ese sentimiento de culpa que nos embarga, si es que nos embarga claro. Si no llegamos a tanto por lo menos cada vez que veamos el rostro de algún dirigente en los diarios o la televisión, mandémosle saludos a su mamita, no cambiará mucho la cosa pero ayuda.

Finalmente, debo dar por fallecido al fútbol peruano por tres razones. La primera: porque no servimos para el deporte Rey. Vivimos de Cubillas, Cueto y Sotil, y no nos damos cuenta que a lo máximo que llegaron fue a jugar un mundial y quedar fuera como siempre. En ese caso deberíamos también admirar a los jugadores de Serbia y Montenegro, que hicieron lo mismo y con los mismos resultados.

La segunda: Las nuevas promesas como Pizarro, que ya no está muy nuevo que digamos, Guerrero; que tiene más pinta de reggetonero que de futbolista, y Farfán, acaban justamente con estos tres nombres, es decir nuestras grandes promesas ya no lo son tanto. Digamos que a lo máximo que llegan es a ser realidades sin brillo, pero con vistosos looks eso sí, luciendo lo último de la moda mundial y manejando un carrazo del año, porque en "Europa se usa" (¿cómo has cambiado Pelona?).

La tercera: Que se continúa trabajando sin seriedad con las divisiones inferiores. Se sigue jugando fulbito en cemento, limitando la motricidad del niño a una cancha pequeña, a la eterna pichanguita. Asegurándoles que la guachita, la chalaquita o la bicicleta son lo mejor del mundo. Ya basta de querer que jueguen como Kaká, si les estamos enseñando a jugar como el Machito Gómez.

Por esto y por mucho más, lamento informarles que el fútbol peruano ha muerto y que será mejor que no lo resucitemos, ya basta de vergüenzas y sinvergüenzas. Gracias.

Pd. Sólo el Miller salvará al Perú.

El Vino

2007-11-29T08:30:00.001-08:00

El vino al que cantan los poetas
tejiendo sus palabras en la noche,
el que baja vestidos pantaletas
el que sabe a perdón y a reproche.

Compañero fiel siempre presente
amante de la luna enamorado,
el que besa los labios de la gente
como un río escarlata desbordado.

Manantial que sangraron los viñedos
letanía de amores embrujados,
vino fuerte del sur, vino alfarero
corazón de racimo colorado.

Sigues Comandante

2007-11-29T08:28:00.002-08:00

Aquí no ha muerto
nadie compañero,
aquí los ríos rojos que dejaste
siguen acariciando
las manos del labriego.
Sigue cantando
en las selvas de espinas
tu fusil que dispara
Palomas libertarias.
Aquí sigue tu voz
tu asma
tu camisa
tus brazos que sembraron
raíces de esperanza.
Tu lo sabías
Comandante eterno
Cristo crucificado
por clavos de la infamia.
Pero ahí continúas felizmente
Apagando las estrellas asesinas,
En el canto
en la tarde
Debajo de tierra
En la escuela
en la calle
Donde tu sonrisa cante
Comandante.

Cuando y Cuando

2007-11-29T08:28:00.001-08:00

Cuando y cuando
decimos en esta tierra
de descalzos y hambres corrompidos.
Aquí que un nuevo niño
viene bajo la sombra
de cucharas vacías.
Cuando y cuando
esta patria que destila agonía
nos brindará los panes
que esperando murieron
la promesa del trigo.
Cuando y cuando
la mesa se llenará de platos
servidos a la hora.
Pero en este esperar
en esta bienvenida que no llega
aun hay días claros.
Hay destellos que alumbran
La oscuridad del nido.
Aun cantan las hojas
la vieja primavera
El día que se acabe
este cuando y cuando de alaridos.
Esta promesa rota
de surcos olvidados
Tal vez extrañaremos
la amargura
de un despertar incierto de
bolsillos vacíos.

Madre

2007-11-29T08:27:00.000-08:00

Mi madre vuelve alegre
por los pasillos blancos de
de mi infancia.

Como cuando la vida
era tan simple
como un racimo
fresco de uvas claras.

En tu recuerdo vuelan todavía
las aves que dibujan
tu nombre con las alas.

Vienes madre querida
cada noche cuando los malos
callan sus palabras.

La mesa está servida
desde entonces
tu huellas siguen frescas
en el alma.

No quiero flores muertas
en tu lecho
Que nadie habite ya
en esta casa

Que mi pena
la tiña el aguacero
con el verde de mar
de tu mirada

Poesía

2007-11-29T08:26:00.001-08:00

Es necesario lograr
que la poesía sea tan simple
como una mesa servida
con panes y ciruelas.

Es necesario que
al abrir sus ventanas
se le escapen volando
las aves que escondía
entre los senos.

En necesario que sea
la sonrisa de un niño
con la boca repleta
de melcochas.

Que la poesía sea
una cuchara llena
en la mano del pobre.

Que sea metralla,
que dispare mariposas rojas
en el pecho del malvado.

Que te recuerde a tu madre
mientras fluye.

Que se desangre
en primaveras.

Que llene los silencios
de la noche
con ladrillos lejanos
y colmillos.

Que traiga flores
frescas adornándole
el pelo.

Sólo así,
La poesía,
será un río celeste
que mojará tus pies
entre las piedras.

Nos vemos

2007-11-29T08:25:00.000-08:00

a GINO

A pesar que tu sonrisa vuela cada día más lejos,
y que ya solo te recordamos al embriagarnos,
o cuando el mar se desgrana con sus pétalos azules.

A pesar que gritamos tu nombre de cuando en cuando
tan solo para cerciorarnos que sigue sonando igual.

A pesar que nos dicen que sigues, que vuelves, que existes,
la palabra amigo ya no nos dice lo mismo.

Como cuesta saber que no te veremos más.

Pero de que sirve ahora ponernos tristes
y amargarte la muerte,
si tal vez sigues, vuelves, existes,
si tal vez ríes transparente cada tarde

De que sirve ahora decir que eras un buen hombre
si eso ya lo sabíamos.

A veces es mejor que el viento
deshoje los recuerdos
y que la vida continúe
terriblemente simple entre las piedras.

Pero no te preocupes compañero
en el cielo también hay mar.

OLVIDO RECLUIDO

2007-11-29T08:20:00.000-08:00

Tu corazón de chiquilla abandonada
es una calle llena de faroles,
sendero luminoso sin heridos
fiesta brava sin toros y si oles.

Que lleguen tus pisadas a mi puerta
que los gallos no canten en el día,
que perfumen las flores no abiertas
que se regale el pan en las panaderías.

Que los años no deshojen tus latidos
que no mientan las caricias embusteras,
que se mueran tu olvidos recluido
en una torre sin ventanas ni escaleras.

Patria

2007-11-29T08:17:00.000-08:00

Patria triste de putas sin esquina,
casa vieja de barro y de totora,
calle negra de luces mortecinas,
de relojes mal puestos mal puestos a la hora.

Patria sola de aves disecadas,
vendaval sin rumbo y sin bolero,
de fúnebres canciones mal cantadas,
de muertos sin París con aguacero.

Patria huraña de novias silenciosas,
de hambres infantiles no saciados,
de espinas asesinas de las rosas,
de la herida sangrante en el costado.

Tu Nombre

2007-11-29T08:06:00.000-08:00

Tu nombre se escribe
colocando
una letra tras otra
en el orden exacto
de las rosas.

Pero para llegar
de la primera
a la última
hay que recorrer
ternuras y simplezas
recuperar palabras
que perdimos andando
en caminos sembrados
de silencios.

Hay que recordar
pájaros y ríos
que nos abandonaron
en los arcos del tiempo.

Encender
las hogueras del deseo
hasta pintar de rojo
el horizonte
y escribirlo despacio
lentamente
como arrullando
un niño desvelado
en medio del invierno de la noche.

PASAJERA

2007-11-05T08:32:00.000-08:00

Pasajera de amores que se fueron
como se van silbando las serpientes,
melodía de rotos violoncelos
camino que tomaron los ausentes.

Pasajera de amores contrariados
cuchillo que rasgó la luz del día,
cementerio de muertos olvidados
artificios de luz sin alegría.

Pasajera de amores mal heridos
fuego apagado de una vieja hoguera,
tristeza de arlequines deprimidos
presagio de la muerte venidera.

Pasajera de amores naufragados
estación de los trenes del olvido,
fantasía sexual de los castrados
Magdalena de los Cristos reprimidos.